Eleisegui

From The Edge Of The Deep Green Sea, The Cure

2012-01-19T22:28:00.003-03:00

Cada vez que hacemos esto,

ella me conquista...

Ola, tras ola, tras ola,

todo es para ella.

"Sé que esto no puede estar mal", le digo

(y mentiré para hacerla feliz).

"Mientras sepa que tu sabes

que hoy estoy aquí contigo...

Aquí, contigo".

Y entonces vemos la puesta de sol

desde la orilla del profundo mar verde…

Y ella escucha cómo su cabeza está en llamas,

pero ella quiere creer en mí,

así que lo intento...

"Pon tus manos en el cielo,

entrégate, recuerda:

Estaremos aquí por siempre,

y nunca nos diremos adiós".

Nunca antes había estado tan

lleno de color (mira-la cabeza-a través)...

Nunca había estado tan

maravillosamente (yo-tú-quieres-más),

y lo único que deseo es estar así:

Solos tú y yo,

un beso secreto...

Y no vuelvas a casa,

no te vayas,

no dejes que esto acabe,

quédate por favor...

No sólo por hoy.

"Nunca, nunca, nunca, nunca, nunca, me dejes ir", dice ella.

"Abrázame así por cien mil millones de días".

Pero de pronto ella se detiene,

y voltea hacia mi rostro deshecho:

"¿Por qué lloras? ¿Qué dije?"

"Es sólo lluvia", le sonrío,

enjugando mis lágrimas con fuerza...

Ojalá pudiera detenerme,

sé que otra vez romperá mi corazón...

Muchas lágrimas,

muchas veces,

muchos años he llorado sobre ti...

¿Cuánto más agotaremos esto?

¿Beberlo hasta secarlo?

¿Tomar esta droga?

Buscar algo que se ha ido para siempre,

pero algo que siempre buscaremos…

"¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué me dejas ir?”, dice ella.

"Te siento empujándome,

te siento cambiando nuestra forma".

Y cuando casi me estoy liberando,

ella se cuelga de mí.

Deja caer su vestido al suelo, como una bandera...

Las manos en el cielo.

Se entrega totalmente...

Ojalá pudiera detenerme,

sé que otra vez romperá mi corazón...

Muchas lágrimas,

muchas veces,

muchos años he llorado sobre ti...

Siempre es lo mismo,

despierto bajo la lluvia,

con dolor de cabeza,

ahogado en vergüenza.

Un nombre distinto,

el mismo viejo juego,

amor en vano...

Y lejos, lejos, lejos, lejos,

lejos, de casa...

Otra vez.

Convulsión 1

2012-01-17T14:05:00.000-03:00

Quedate con todo: Mi sangre: Mis risas: Mis muecas al llegar al orgasmo. Dejame vacío. La pintura negra la llevo en el estómago. Porque en este paisaje de cadáveres, el silencio es fiesta. Y no hay más sueños: los asfixié con una bolsa de supermercado. Tragué cada lágrima: me bebí el dolor a sorbos apurados. Pero no dejé de apretar cada garganta. Y el nylon se mezcló con mis excrementos. Con tu felicidad ahora repleta de lombrices. Soy un homicida que quiere asesinarse cuando se contempla en el espejo. Y a veces lo logra. Pero sólo a veces, mi amor. Los perros me lamen y siempre sobrevivo: esa es la peor de las curas. La más sangrienta carcajada. Sólo a veces...

Achmed, el Terrorista Muerto

2012-01-13T23:05:00.000-03:00

Vuelven

2012-01-12T09:53:00.003-03:00

Y siempre serás René. Jamás, jamás Kermit.

Tilcara

2012-01-05T10:19:00.002-03:00

… y bueno, eso fue hasta que llegamos a Tilcara. Digan que todavía no está mi señora, que no me deja mentir. ¿De qué te reís, Fundillo, si vos sos más pollerudo que yo? Así que ahí estábamos, en Tilcara. En Jujuy, vieron. Sin los pibes y caminando por las ruinas de los indios. Esos indios así, más belicosos que la mierda, que se plantaban ahí, arriba de la montaña, y que se amontonaban en el pucará ese. Y desde ahí cagaban a cascotazos a los españoles. A los gallegos cabeza de dado.

¿Algunos de ustedes conoce el pucará de Tilcara? No, Molinari, ni en pedo que se parece al fortín que viste en Saldungaray. A ver, ¿cómo lo explico? El pucará es como una especie de aldea, pero toda hecha de piedras. Casitas y casitas armadas con toscas en la punta del cerro más alto del pueblo. O algo así. Y ahí estábamos nosotros, ahí arriba, con la Nancy ¿no?, cuando veo salir de una de las chocitas estas que les digo, toda hecha de piedra, a un tipo. Un tipo. Justo ahí arriba, en la punta del cerro.

El tipo sale, lo miro, me mira, pelo lacio, llovido, bajito, negrito, medio chinito. Así ¿no? Bueno, un boliviano. El tipo sale y yo lo huelo al humo. Porque yo para esas cosas, desde que casi fui a Malvinas, soy como mandado a hacer. Le digo a la Nancy Este se afanó algo, acordate. Se afanó algo: así se lo digo. Al oído pero en seco. ¿Acá arriba, Rodolfo?, dice ella. ¿Qué se puede afanar de acá? Mirá la miseria en la que vivía esta gente…

Entonces yo le digo ¿Cómo qué se puede robar, Nancy? ¿Vos me estás gastando, Nancy? ¿Vos sabés donde estamos, Nancy? Acá se fundó la Patria, Nancy. ¿Acá?, dice ella. Sí, acá. En este preciso lugar. ¿O a quién te pensaba que le daba órdenes Belgrano, Nancy? ¿A los indios?, largó ella. Vieron cómo es Nancy… Ella todo lo tiene que preguntar. Vos le preguntás algo y ella te contesta con otra pregunta. Claro, Nancy, le digo. Para voltear a los gallegos, y que vos seas argentina, lo tuvieron que hacer acá mismo.

¿Y este hombre qué tiene que ver, Rodolfo? ¿Cómo qué tiene que ver, Nancy? ¿Acaso no lo ves? Es bolita, Nancy. Sí, ¿y qué con eso? ¿Cómo qué, Nancy? No me digas que no sabías que Belgrano y los indios se sacrificaron para terminar con los gallegos y, de paso, con los bolitas también… La Nancy no me creía ¿pueden creer? Bueno, ustedes ya la conocen… Nancy viene de un pueblo. Cerebro de mosquito y punto. A veces me dan ganas de prender un fueguito y hacerla al espiedo…

Cuestión que le digo Este negro anda en algo, Nancy. Y la tironeo a ella de un brazo, para que me acompañe a la choza de la que salió el tipo ¿no? Va y nos metemos en la casita de la que había salido el bolita y… ¿con qué nos encontramos? La verdad, ¿no se lo imaginan? Un sorete. Sí: un flor de sorete encontramos. ¿Pueden creer? El boliviano se había metido en la casita de piedra para mandarse una soberana cagada. En el mismo lugar en el que Belgrano había peleado hasta la muerte. En un monumento histórico.

Porque el que mandó a construir ese pucará ahí, en el cerro más alto del pueblo o algo así, no sé si lo sabían muchachos, fue Belgrano. Que lo hizo con la ayuda de Sarmiento. A los indios los metieron después, claro, porque no sabían apilar las piedras. Vieron que ellos vivían así, en carpas y comiendo carne cruda. Cero arquitectos los aborígenes.

A los indios también los metieron mucho después en el pucará porque los gallegos habían matado a casi todos los soldados argentinos. Y entonces hubo que cazar a los indios que andaban corriendo todo el día por la pampa para tener tropa de repuesto.

Dicen que había muchos indios así, corriendo. Después los vistieron más o menos como la gente, porque tenían la costumbre de andar en bolas todo el día. Y chau: los subieron a todos arriba del cerro para frenar a los gallegos.

El problema, igual, no fue ese. Hubo que enseñarles a tirar, por ejemplo, porque los indios se agarraban tremendos pedos con el aguardiente que Belgrano venía acumulando en las bodegas para combatir el frío, porque ahí arriba ustedes no saben el frío que hace, y no tenían ni la más puta idea de lo que era una carabina.

¿Qué les quiero decir con esto? Que el Estado, o sea ustedes y yo, o nuestros tatara tatara tatarabuelos, que pagaban los impuestos como nosotros ahora, invirtió quien sabe cuánta guita para entrenar a los indios… para que defiendan de los gallegos… una ciudad que fundó Belgrano… con la ayuda de Sarmiento. Hasta ahí vamos ¿no? Una ciudad que fundaron todos estos tipos, estos mártires de la Patria, para que con los años, ¡y qué digo los años!, los siglos, nosotros podamos ir y pasear. Y conocer.

¿Y para qué tanto sacrificio? Para que venga un boliviano y te cague. A vos, a vos, a vos y a mí. Todos cagados por un sorete que nos mancha a nosotros y a nuestros héroes. Entonces, muchachos ¿qué queda como conclusión? Piensen. Lo que queda, muchachos, y no se sonrían así porque recién voy un vaso de vino, es que nunca ganamos la guerra. Que ese pucará, que esa ciudad de piedra ahí, en Tilcara, nunca debió ser abandonada. Nunca debimos sacar a los indios de ahí arriba ni dejar que Belgrano se muriese. Es así, muchachos. Y se los digo así, sin anestesia, para que se sientan como yo en ese momento. Para que vean que somos unos sumisos de mierda.

Y lo digo así porque darle vueltas es al pedo. Mañana así como hoy va un bolita y te soretea la casita de los indios, mañana viene otro y te planta una bandera y te la tenés que comer. Mañana para entrar al pucará de Tilcara vas a tener que mostrar el pasaporte. Así nomás. Porque uno los ve así, petisitos, negritos, vendiendo ají molido en la puerta de un Coto y les parece que son medio opas. Pero no es así. En sus cabecitas negras, a la noche, cuando se tapan con cartones y se dicen Buenos Noches con ese tonito que a uno le parece simpático, ellos piensan y piensan en cómo conquistar Tilcara.

Y no digo un Tilcara: mil Tilcaras. Como en las épocas en la que andaban en yunta con los gallegos. Mil Tilcaras. Mil casas. ¿Y qué son mil casas? Toda la Argentina. Cada casa nuestra es un Tilcara a conquistar para ellos. ¿Para qué nos quieren conquistar las casas? Fácil, muchachos: para cascotearnos a nosotros. Para que la cosa sea al revés. Y que los que necesitemos un país hermoso para vivir seamos nosotros y no ellos como pasa ahora.

Por eso, atenti. De a poco, como haciéndose los boludos, se están viniendo con todo. Hoy es un sorete en un pucará. Mañana son nuestros trabajos. O nuestras mujeres. Vieron que a ellos las minas altas, blancas, con todos los dientes, las ponen como locos…

Atenti, insisto. Que no te engañe esa sonrisa que ponen mientras te destapan el inodoro. No señor, porque ellos empiezan así. Así se meten. Y así te reemplazan. Pero bueno, muchachos, es para ir pensándolo de a poco. De a poco, pero todos los días.

Che, cambiando de tema, ¿alguien compró limón para condimentar la ensalada? Pero qué son, ¿extraterrestres que no van a echarle algo para darle gusto al tomate y la lechuga? Dejen, no se preocupen, que llamo a uno de mis pibes.

A ver, Marcos, vení, hacéme un favor. Echate un pique hasta acá a la vuelta y traéme un limón. Dale, por favor. ¿Plata? No, la billetera me quedó en la guantera y ya sabés que tu madre anda en el auto. Andá y pedí un limón. Claro que está abierta la verdulería, Marcos, si son los únicos que laburan un domingo. Dale, andá y decíle a Mamani que te lo anote que mañana paso. Gracias.

Perro artista

2012-01-03T10:05:00.002-03:00

De la saga "Mundo Fresco". Una de las últimas cosas buenas que le vi a MTV hace años.

Felicidades y hasta quién sabe cuándo

2011-12-19T09:45:00.003-03:00

Bolita

2011-12-18T01:08:00.000-03:00

La pesadez hecha bolita entre los dedos. Y golpear un útero cuadrado cuando el disco deja de murmurar la canción esperada. Repiqueteo de nalgas al aire. Agua con gas en la garganta para custodiar esa escalera por la que sólo suben los que ya no van a ninguna parte. Abrazar las palabras que nunca escribimos nos hace menos despreciables ¿no es cierto? Magnánimos con un fuerte olor a orina de anciano muerto de hambre. Ingratos con el tiempo: de cruzar los meses se trata -apenas- esta amarga aventura de piratas con dos piernas y galeones que nunca se hunden... De escribir ciento uno menos cien anhelos con la mano y borrarlos con las escamas del codo: hasta caer de la planta. Madurar hasta volverme un individuo. Se pudre la madera y muere asado el último duende de las sonrisas desdentadas...

Agujero en las muelas. ¡Hola, niño-porquería! ¿Por qué no me advertiste de mí? ¿Y ahora qué hago con este metro ochenta y pico? Con este pelo largo en rodete y mis pestañas de pararrayos. Las cejas boscosas y una nariz de acantilado. Las manos carcomidas de dedos y la espalda estrecha. ¿Qué hago, niño-basura? Con los cuatro pelos del pecho y una cicatriz de varicela en el abdomen. El ombligo hacia fuera repleto de pelusas. El pubis de malezas. El pene encorvado y ligeramente hacia la izquierda. Los testículos colgando cual telaraña desgarrada por el viento. ¿Qué hago, niño-inmundicia? Con estos muslos enrulados de pelo negro y duro. Las rodillas escuálidas. La tibia de alfiler y el tobillo de un canario en huelga de hambre. Los pies de gigante dormido. ¿Qué hago, niño-pus?

Un inesperado movimiento intestinal me advierte que hoy olvidé levantar el talón en el supermercado para decir “Presente”. Quizás ya me he acostumbrado a la joroba detrás del cuello. Y dejé de buscar ofertas para ahora coleccionar personas ciegas que juegan a contar monedas sólo después de haberlas perdido. Qué decir... la equivocación de la alegría todavía me provoca calambres cuando duermo. Ni hablar de las voces que me desconocen ¿Puedo volver cuando quiera? ¿Mañana está bien? ¿No molesto? Curso acelerado para sonreír en una foto. Hacerle señas, con una mano y por detrás de todos, a la culpa para que no robe cámara...

Aún puedo hacerme bolita entre mis propios dedos. Conozco de cerca las tormentas más certeras y, aunque no lo parezca, soy adepto a los aniversarios que mezclan tortas con lágrimas y puñaladas en la nuca. La comida agridulce me roba los pantalones sin que yo me resista. Luego viene el desmayo pero, con el tiempo, me he acostumbrado a todo esto: ya no aplaudo. Sólo asiento con la cabeza. Apruebo. Y congelo los labios cada tarde un poco más. Cada noche un poco más. Cada vida un poco más...

Robin, en La Ciudad Captada

2011-12-10T17:25:00.004-03:00

Robin, el texto que escribí para la Noche de las Librerías -y al que pueden acceder haciendo clic aquí-, apareció publicado en el blog La Ciudad Captada de Eternautas.

El escrito formó parte de una iniciativa en la que también participaron autores como Hernán Ronsino, Juan Guinot, Alejandra Zina, Juan Marcos Almada, Nicolás Correa, Sebastián Pandolfelli, Oliverio Coelho, Gustavo Nielsen, José María Marcos, Marcelo Guerrieri, y Daniel Link, entre otros.

Para acceder a La Ciudad Captada, clic aquí.

Robin

2011-12-07T22:37:00.004-03:00

El texto a continuación integró el evento Postales Privadas de una Ciudad Vista y Narrada que, con motivo de la última Noche de las Librerías, se llevó a cabo el 26 de noviembre.

La iniciativa partió de una consigna: el organizador entregaba una fotografía a cada autor y, en base a esa imagen, el escritor debía concebir un texto de menos de 400 palabras.

A partir de la foto tomada por Martín Lopo, trabajamos el escrito que sigue más abajo.

Robin

Joven maravilla. El pequeño Robin, me decías. Y yo no entendí el por qué hasta hoy, que me veo tatuado en la pared. Con ese pelito colorado del que apenas si me quedan dos mechones. Con los brazos torneados, musculosos, que cada hora pesan más que la sábana con la que te tapé la cara hace casi dos años.

Esos ojos, los míos, atentos a un horizonte que dejé de ver cuando empezaron las primeras inyecciones. Las pastillitas de colores. Los buches que se llevaron mis dientes.

¿Adónde quedó mi pecho firme? ¿Quién se robó mi entrepierna de cemento? Sólo sobreviven en esta pared. A la sombra del estandarte más importante. El sueño de ser olímpico.

Y pensar que cuando me decías Ese calzoncillito molesta, sacátelo que no soporto al Hombre Araña, yo pensaba que era otra de tus excusas. El espejismo del arte para dibujarme la piel con esas manos ásperas de pintura, de aguarrás, que siempre terminaban enroscadas en mi lengua. El dedo de cartón bajándome por la nuca, la espalda, la cintura, la redondez de la cola. El dedo medidor de pureza, como te gustaba llamarlo.

Jamás creí en esa inmortalidad que, decías, levantaba vuelo al final de cada aluvión de semen en mis hombros. En mis axilas. Hasta que ahora, en este momento, encorvado sobre piernas que apenas me sostienen, con la mirada llorosa por una tos que a veces me empasta la boca de sangre, me veo en la pared. Hermoso.

Hermoso de pasado.

Y entonces, sin saber por qué, la rabia por tu caricia ausente se disuelve. Se hace miel. Me olvido de los cráteres de pus que me bañan el pecho cada noche. El dolor al tragar. La caca que no es más que agua con grumos. El colectivo que cuatro veces por semana me planta frente a la puerta del hospital Muñiz.

Me olvido de todo y vuelvo a ser el que pedía más cuando tu estocada se me volvía humedad espesa por dentro. El degustador de la última gota blanca. El duende que tu mujer quiso adoptar. Tu joven Robin olímpico. El pequeño maravilla.

Hasta siempre, amigos

2011-11-29T21:27:00.004-03:00

Nos despedimos.

Gracias a todos los que participaron en estos dos años. Estamos en deuda.

Quién dice que un día, alguna vez, en otro momento...

Clic en la imagen para ver en grande:

Parte de lo que provocamos en www.corrincho.blogspot.com

El sábado: estamos en la Noche de las Librerías

2011-11-23T20:06:00.002-03:00

El próximo sábado 26 de noviembre, un texto de nuestra autoría formará parte del evento Postales Privadas de una Ciudad Vista y Narrada.

El escrito en cuestión -titulado "Robin"-, aportará su lado literario a una de los fotografías que formarán parte de la muestra.

La cita es en el Bar La Paz -avenida Corrientes 1593-, y el material se podrá visitar a partir de las 20 horas.

Agradeceré que quien se acerque luego me de su opinión.

Murió la mamá de D10S

2011-11-19T22:09:00.003-03:00

Se fue doña Tota Maradona, la madre del mejor futbolista de la historia. Hoy todos estamos de luto. ¡Mucha fuerza, Diego!

El sábado: leemos en la Noche de los Museos

2011-11-10T10:31:00.003-03:00

Clic en la imagen para ver en grande:

Sábado 12 de noviembre. 21 horas.

Escuela Museo de Cerámica Fernando Arranz.

Alejandro Cervantez 5068.

Capital Federal.

¿Cómo llegar? Te llevan las líneas 181, 47, 172, 106, 135, 99 y Metrobus.

Este jueves, anteúltima fecha: Corrincho

2011-11-09T18:46:00.001-03:00

Clic en la imagen para ver en grande:

Hasta siempre, Smokin' Joe Frazier

2011-11-08T09:26:00.000-03:00

Esquiva el golpe

2011-10-24T14:20:00.002-03:00

... va a ser como un ángel que se encuentra detrás de ti. Si alguna vez te hieren y sientes que vas a caer, este ángel te susurrará en el oído. Te dirá: “¡De pie, hijo de perra! Porque Mickey te ama...”.

Rocky V

Metallica & Lou Reed: Junior Dad

2011-10-22T18:29:00.003-03:00

La obra que alumbraron Metallica y Lou Reed ya está ahí, al alcance de los oídos.

Alejada de los estilos “tradicionales” de ambos actores, “Lulu” transmite una belleza oscura. Un aire lúgubre que golpea justo en medio del corazón.

Dentro de esta atmósfera mágica asoman composiciones como el video que coloqué más arriba: Junior Dad.

No faltarán las críticas de quienes pretenden de Metallica un eterno volver a los riffs de Master of Puppets. No faltarán los disparos sobre Lou Reed por animarse a recitar sobre un vendaval de sensaciones.

Pero lo que nadie podrá negar es que esto que surge es el testimonio de un momento único. Una alineación de planetas como casi jamás sucede.

A volar, que las alas están para eso.

The greatest disappointment

Age withered him and changed him

Into junior dad

Finalista del Premio Clarín de Novela 2011

2011-10-04T12:06:00.004-03:00

"Galletitas", la primera novela de quien aquí escribe -y que aún se mantiene inédita-, resultó seleccionada finalista del Premio Clarín de Novela 2011 junto a otras nueve obras.

Este autor participó bajo el seudónimo "Caifán".

De la edición de este año tomaron parte más de 515 textos, tanto de Argentina como del resto de América e incluso Europa.

El galardón, finalmente, quedó en manos de Luis Lozano, autor oriundo de Bolívar. La entrega del premio se llevó a cabo el lunes 3 de octubre en el Faena Arts Center de Puerto Madero.

Por falta de controles, en Argentina podés comprarte un glaciar

2011-09-30T08:57:00.003-03:00

Este viernes vio la luz -al menos, en términos periodísticos- otra ligera investigación que cerré hace algunas cuantas semanas.

El motivo: la creciente aparición de ofertas inmobiliarias en la Patagonia que, entre otras "bondades", incluyen glaciares e incluso reservas paleontológicas.

Las características de este negocio aparecen detalladas en el siguiente artículo: Insólito: por leyes no aplicadas y falta de controles, usted puede comprarse un glaciar cuando lo desee

Estemos atentos.

Metallica en Rock in Rio Brazil 2011: el recital completo

2011-09-26T09:15:00.001-03:00

Metallica & Lou Reed: así suena "The View", el primer corte

2011-09-25T20:58:00.001-03:00

The View:

The View by Lou Reed & Metallica

Inmigración extranjera en la Argentina

2011-09-05T10:10:00.004-03:00

Dedicado a dirigentes políticos, fuerzas de seguridad, personalidades del espectáculo y, también, a aquellos periodistas que alientan la xenofobia nuestra de cada día.

Y, por supuesto, a ese vecino facista -que se las da de europeo pero en realidad es un resentido Made in Morón- que no duda en reafirmar expresiones como "nos están invadiendo los chinos", "está lleno de negros", "todo desde que llegaron los bolivianos", o "los indios estos nos están dejando sin laburo".

Datos oficiales del último censo nacional concretado en la Argentina (2010) divulgados durante la última semana por el diario Página 12.

A continuación, total de la población extranjera en el país y su detalle por origen. En un Estado con más de 40 millones de habitantes, los extranjeros no llegan a los 2 millones:

Hoy sábado: Fiestorros!

2011-09-03T15:33:00.001-03:00

Clic en la imagen para ver en grande:

Se retira la magia: Gastón Gaudio le dijo adiós al tenis profesional

2011-09-02T09:29:00.001-03:00

Gracias por tanto talento, Gato. Por ese revés inolvidable...

Sí, este sábado: Fiestorros!

2011-09-01T08:56:00.000-03:00

Clic en la imagen para ver en grande:

Este sábado: Fiestorros!

2011-08-31T22:12:00.002-03:00

Clic en la imagen para ver en grande:

Metallica + Lou Reed

2011-08-21T18:06:00.007-03:00

El disco que grabaron Metallica y Lou Reed ya tiene fecha de salida: 31 de octubre.

Y esta idea de combinar al padre del rock alternativo con la banda de metal más grande de la historia acaba de estrenar página web: loureedmetallica.com.

Otra apuesta de Metallica por la experimentación y el permanente cambio. ¿Cómo suena esta alianza?

Así:

El martes 16, un reconocimiento en la UBA por "Clementina"

2011-08-12T15:53:00.005-03:00

La Universidad de Buenos Aires (UBA), la Fundación Sadosky, y el Ministerio de Ciencia, Tecnología e Innovación Productiva de la Nación celebraron los 50 años de la entrada de funcionamiento de "Clementina", la primera computadora científica que operó en la Argentina.

Dentro de las actividades por esta conmemoración, los actores implicados impulsaron un certamen literario basado en lo que fue un hito para el desarrollo tecnológico local.

Merced al cuento "Hormiguitas", este escritor obtuvo la primera mención especial. El jurado estuvo integrado por Liliana Hecker, Guillermo Martínez, y Juan Sabia.

La entrega del reconocimiento será el próximo martes 16 de agosto a las 18.30 horas en el aula "Pedro Federman", Pabellón 1 de Ciudad Universitaria.

Quien quiera asistir, bienvenido. La gacetilla oficial con el anuncio se puede consultar aquí.

Leemos 1

2011-08-11T13:55:00.009-03:00

Clic en la imagen para ver en grande:

Los Fiestorros celebramos nuestro primer aniversario!

Leemos:

Hernán Brignardello - Juan Marcos Almada - Patricio Eleisegui - Nicolás Correa

Ponen sonido: Dos Cachivaches

Sábado 27 de agosto. 22 horas. Bar El Cisne. Bulnes 298 (esquina Potosí). Buenos Aires. Entrada libre y gratuita.

Más detalles de Fiestorros en este blog

Red Hot Chili Peppers, "Get on Top"

2011-07-29T17:20:00.003-03:00

Gracias John Frusciante por tocar la guitarra de esa forma. Es realmente inspirador.

Muchas gracias.

Lástima la voz de Anthony Kiedis...

La Montura

2011-07-25T11:17:00.001-03:00

Hoy intenté levantarme. Una vez. Dos. Pero no pude: me supera el calambre. Ya sé que me comporto de manera estúpida, no necesito a un coherente que me lo repita, pero hubo una etapa en la que aquello que hoy está ahí, afuera, el sorgo y la alfalfa que se extienden hasta el horizonte, fue enteramente mío y es lógico que ahora se me antoje no quedarme quieto. Desde acá, la ventana que tengo adelante se asemeja a un muro socarrón; un rectángulo sonoro que me desafía a sortearlo. Y no es que me considere un histérico que tiene por costumbre sobredimensionar todo lo que le pasa: la cuestión es sencilla: no puedo.

No quiero remontarme a lo que pudo haber sido, volver atrás, la mañana resbalosa de llovizna, preparar el caballo manso, ése que se deja hacer cualquier cosa, después del desayuno a medio masticar el beso con un latigazo de labios a una mujer que ya no duerme conmigo, o saludar con una cachetada en el hombro al Cordobés, ese tordo descalabrado que mi padre intentó castrar de chico para que nunca dejara de sernos fiel, al que casamos con una de las hijas cobrizas, “feas pero limpitas”, de Juana, la salteña que cocina, lava platos, ollas, mate, o los calzoncillos cagados del Ruso, mi hermano discapacitado, porque recaer en todo eso, la costumbre de tirotear algún zorro o perdiz altanera, me lleva a pensar en otros casos similares, mi mamá empalada junto a la tranquera, con un zapato salido y la máquina de sacar fotos enterrada entre los cardos, o la tía Antonia, la que vino de Boulougne-Sur-Mer, todavía con el cuello enredado en el alambre de púas, medio viva, vomitando mocos y sangre, secreciones típicas de pulmón atravesado por una vértebra, y mostrándonos a todos, mi viejo, el Ruso, y yo, los labios separados, secos como rodaja de galleta, de una entrepierna soltera de bombacha, por eso, mejor no recordar la montura que ató uno de los tamberos recién contratados, la patada con cuero de serpiente que le propiné por tardarse tanto, el rebenque con el que despejé el sueño del animal o las espuelas clavándose una y otra vez, nada más sensato que esquivar el galope nervioso bajo las nalgas y la brisa despeinándome, el charco marrón, imperceptible, bajo, y el caballo desbocado que se detiene, seco, casi sentándose sobre sus cuartos traseros, y yo, pañuelo de seda al cuello y faja comprada en Londres, con la sonrisa templada a mandíbula enferma, librándome sin permiso del pelo sudoroso que montaba, sin saludar a la urgencia, para después alborotar a un enjambre de abejas, una bandada de patos, y culminar entrecruzando dientes, dedos de los pies abiertos, hasta dar con el barro, la llanura recia, en un mediodía que me cubrió de penumbra.

Ahora necesito superar la ventana. No me sirve de nada esta aburrida pizarra en blanco (o negro) Anhelo el perfume de la bosta hecha polvillo mientras los peones atacan la carne barata, asado de vaca vieja, que les regalo para el almuerzo de cada domingo, la diarrea que los hace corretear, mientras se arrancan cintos y cierres, detrás del galpón de las herramientas, o vigilar como arrean a un centenar de novillos por unos pocos pesos atrasados, cigarrillos, casa y comida, y ginebra, vino en damajuana, porque acá mandan la panza llena y las alpargatas blancas, de estreno, en el estribo de un tractor sintonizado en Radio Nacional, no importa que tengan a su media docena de hijos viviendo en la ciudad, tirando la plata en cerveza y marihuana, y haciéndoles sentir menos brutos porque los chicos estudian “para contador”, porque andan en subte, tampoco que mañana esos críos académicos embaracen a una piba igual de pobre, luego tengan su propia prole y terminen llevando la misma vida piojosa que antes tuvieran padres y abuelos, tal vez pidiéndome de rodillas que los deje limpiar el gallinero a cambio de un rancho con estufa a leña, o puede pasar que esa herencia de salvajes se gradúe, sufra un ataque de inteligencia, y venga con el viejo verso de “me recibí, papá” para después desaparecer, esto con tal de borrar la imagen, el olor, de una madre gorda, melena aceitosa blanca de caspa, cocinando tortas fritas en verano, y la tos de un padre que no se saca la gorra ni para dormir, pelo saliéndole de cada oreja, sin dientes, y con el hígado podrido por una cirrosis hermana del vino de oferta, de esa meada de yegua que los paisanos chupan hasta en los velorios, y acompañan con tripas de cordero casi crudas o mate con sabor a pasto quemado, es evidente que estoy hablando de animales, ni siquiera de indios, que me cuestan poca plata cada mes, algunas puteadas, y a los que entierro, sin demasiada ceremonia, junto al molino cuando por fin se dignan a morir.

No sé todavía qué hago acá. O sí. En realidad me gusta simular que escribo meditaciones profundas. En eso me parezco a los escritores que leo: pura gimnasia mental. Y redacto porque no me sale otra cosa. Bah, sí me sale... Puedo pedir “Juana, me meo”, o “Juana, me cago”, pero no mucho más que eso. Con lo que expulso de mis intestinos creo que es suficiente. También puedo ver a mi mujer, justo al otro lado de la ventana. Cantar, respirar con ganas, observarla sembrar flores que nunca podré aspirar. Ella ya entendió el juego. Se va a quedar con todo esto. Y va a meterme un tipo entre los dos, en la misma cama, para mostrarme cómo es el placer sin mí. Para que mi único hijo tenga la imagen de padre que se merece...

Quiero escapar. Pero sólo puedo sentir la velocidad a través de esta pizarra, mintiendo palabras gruesas que Juana, la amerindia, borrará esta noche, mañana, o el año bisiesto en el que yo decida, sin titubear, arrojarme por la escalera que nace de mi habitación, entre el nuevo macho y mi mujer, pegada a la bicicleta despintada de mi hijo, que aprenderá temprano a acostarse con las hijas de sus seguros empleados, cruzarle el rostro de un rebencazo a todo aquel que se levante de mala cara una mañana cualquiera, o abrirle la cabeza con un tiro de carabina al que aparezca con ínfulas de gremio, obra social, o cobro de sueldo atrasado.

Ya. En este momento. Pegado a una ventana que me impide volver a mí, ruego por ese paisaje que ahora quema mis párpados. Y odio con toda mi alma. Eso no hay que dudarlo. Entre náuseas, convulsiones y espasmos, odio ese caballo manso al que me subí una vez. A la montura. A esta silla de ruedas. Odio al Cordobés, que justo ahora se acerca a mi mujer. Casi al pasar, la odio a ella: por sonreírle. También a mi padre, por no haber castrado de chico a ese paisano borracho. Sin embargo, y más allá de este sentimiento repulsivo, este gusano de pus que me carcome la vejiga, renazco cada amanecer. Y lo hago al compás de mis esfínteres, mientras repaso un Padre Nuestro que me regale, de una vez, toda penumbra retrasada. Igual a la de aquel mediodía húmedo frente al charco. Imploro por ese sol apagado. Necesito que regrese, se quede conmigo, me haga suyo. Para que esta vez la oscuridad me tiña de frío, me deje inerte por completo...

Engenheiros do Hawaii, "Infinita Highway"

2011-07-22T09:35:00.001-03:00

Chris Nolan es Batman

2011-07-12T10:21:00.004-03:00

Clic para ver en grande:

Otra vez: Corrincho

2011-07-05T10:09:00.003-03:00

Clic en la imagen para ver en grande:

Maradona Mundial: a 25 años del mejor gol de todos los tiempos

2011-06-22T15:54:00.003-03:00

En imágenes de la televisión brasileña:

Y una joya: filmación de un espectador:

Venta de órganos humanos en portales de comercio electrónico como MercadoLibre y DeRemate.com

2011-06-09T08:17:00.002-03:00

Produce escalofríos pero sí: sucede. Fuera de toda fantasía, la oferta de órganos humanos comenzó a ganar presencia en algunos de los sitios de mayor tráfico de la Argentina.

Así lo pude comprobar en una investigación que inicié esta semana, y que hoy salió publicada en el diario en el que trabajo.

Mi trabajo aparece casi como una continuidad de otro artículo que publiqué el año pasado, y en el que di cuenta de la existencia en MercadoLibre de ofertas de armamento nazi, medicamentos, repuestos de automóviles robados, y equipamiento para piratas del asfalto, entre otros elementos.

Los detalles de la venta de un órgano humano, en esta nota: Escándalo en Internet: ahora hasta se venden órganos humanos en los portales de comercio electrónico de la Argentina

Para tener en cuenta.

Contrabando de minerales en Argentina: denuncian la salida sin control de materiales estratégicos

2011-06-08T20:02:00.005-03:00

Semana prolífica en cuanto a la publicación de investigaciones periodísticas que vengo trabajando desde hace unos días.

En esta oportunidad, el tema es por demás de preocupante: fiscales y geólogos denuncian que, por negligencia del marco legal vigente, las mineras de mayor envergadura de la Argentina -todas extranjeras, como es de suponer- llevan a cabo una exportación no declarada de minerales estratégicos.

De acuerdo a una serie de denuncias a las que tuve acceso, y en virtud del diálogo que mantuve con el fiscal de Tucumán que promovió una de las acusaciones, el caso más emblemático es Minera Alumbrera, dueña del principal yacimiento de oro del país y uno de los mayores de América latina.

Según consta en la causa abierta en Tucumán, además del oro, plata, cobre y molibdeno que la compañía extrae en Catamarca, Minera Alumbrera estaría llevando a cabo una explotación no declarada de titanio, escandio, uranio, cromo, cobalto y cesio, entre otros materiales.

Todos estos minerales, indican la denuncias, son transportados de Catamarca a Tucumán a través de un mineraloducto de 316 kilómetros. Cargados luego en un tren de la misma empresa, los materiales salen de la Argentina a través del puerto que, propiedad también de Minera Alumbrera, la compañía opera en la ciudad santafesina de San Lorenzo.

Para acceder a mi artículo basta hacer clic aquí: Polémico: denuncian que hay minerales estratégicos que salen de la Argentina casi sin controles

A no descuidarse.

Ahí viene: Corrincho

2011-06-01T20:25:00.002-03:00

Clic en la imagen para ver en grande:

El mapa del control de tierras y recursos estratégicos de Argentina por parte de extranjeros

2011-05-19T11:31:00.004-03:00

Seguimos profundizando las investigaciones respecto del control externo de recursos estratégicos locales.

En este caso, cerré un artículo que –extenso, lo reconozco– recopila todas y cada una de las inversiones en reservas de agua, zonas de glaciares, campos fértiles, minerales, y paraísos naturales en general, concretadas por el capital externo en la Argentina durante los últimos años.

El resultado de todos esos datos, entrevistas varias y monitoreos permanentes, dio como resultado el siguiente mapa de la presencia extranjera en el país (clic para ver en grande):

Y una investigación a la que pueden acceder haciendo clic en este enlace: La lucha por la tierra: conozca en detalle el mapa del territorio argentino en manos de extranjeros

Con vistas a las próximas décadas, otro tema que no debe dejar de discutirse.

Esa magia llamada Diego Maradona

2011-05-18T19:17:00.003-03:00

11 de mayo de 2011. Diego Armando Maradona sigue creando arte. En este caso, caño a un guardia de seguridad -quien jamás se enteró del gesto del más grande de la historia- minutos antes de disputar un partido amistoso en Chechenia.

Nunca dejarás de ser el mejor, Diego. Jamás.

Inédito: Misiones se declara “soberana” de su agua y venderá al exterior lluvia y reservas bajo tierra

2011-05-17T09:19:00.003-03:00

Después de un buen tiempo sin ahondar en temas -por decirlo de algún modo- “estratégicos”, la semana pasada cerré una pequeña investigación sobre un hecho inédito tanto a nivel local como internacional: la creación, por parte de la provincia de Misiones, de una compañía estatal orientada a recolectar y envasar agua de río, de lluvia, y acumulada en reservorios subterráneos.

Como bien lo detallo en la nota, esto sucede “a contramano de lo que sucede en el grueso de los países del mundo, e incluso en varias provincias de la Argentina”. “Con la creación de Aguas de Misiones Sociedad del Estado (AMSE), Misiones se transforma así en el primer distrito en asumir sus recursos hídricos como un producto capaz de originarle al Estado un rédito económico millonario”.

¿Cuál es la misión de la flamante empresa? Según la ley que la legitima, “captar, envasar, distribuir y comercializar aguas subterráneas y del Sistema Acuífero Guaraní, y de las aguas superficiales y pluviales de dominio público provincial”. Sí, se leyó bien: el Acuífero Guaraní.

El marco aprobado no sólo sienta un precedente respecto del control de esta reserva, sino que además abre la puerta a la explotación del recurso.

Para quienes desconocen la importancia de este sistema, hay que decir que el Acuífero Guaraní es considerado uno de los mayores reservorios de agua dulce del planeta.

Ubicado bajo parte de Argentina –en el caso de Misiones, el recurso se acumula bajo todo el territorio local–, Uruguay, Paraguay y Brasil, este sistema es considerado un activo vital y estratégico de cara a un futuro signado por la escasez del líquido más preciado.

¿Misiones también comercializará el caudal de las Cataratas del Iguazú? Los detalles de cómo operará AMSE y los alcances de un negocio impensado, en esta nota: Exclusivo: a 20 euros la botella, Misiones sale a vender al mundo agua de lluvia envasada

A prestarle atención.

Este jueves, otra vez: Corrincho

2011-05-03T14:05:00.001-03:00

Clic en la imagen para ver en grande:

Muse, "Map Of The Problematique"

2011-04-12T08:42:00.001-03:00

Este jueves: Corrincho

2011-04-04T22:45:00.006-03:00

Clic en la imagen para ver en grande:

Leen:

Martín Kohan - Natalia Rodríguez Simón - Tito Arrúa

Y Michalik tocará el piano...

Presentan Almada & Eleisegui.

Casa Pachamama (Argañaráz 22). Jueves 7 de abril, 22 horas.

La fiebre por la tierra argentina alienta la venta de campos con pueblos adentro y provoca migraciones en el interior

2011-03-04T09:21:00.002-03:00

Bastante en sintonía con los temas que vengo siguiendo de cerca en estas últimas semanas, hoy publiqué en el diario otra investigación sobre el uso y control de tierra argentina por parte de grandes grupos locales y corporaciones internacionales.

Di con un número inquietante: alrededor de 20 millones de las mejores hectáreas de la Argentina –por riqueza natural, potencial económico, etc.– se encuentran en manos de empresarios foráneos de la talla de Douglas Tompkins, Luciano Benetton o Joe Lewis.

El año pasado, en un relevamiento similar, la cifra que obtuve rondaba los 17 millones. O sea, el traspaso aumentó. Y lo más preocupante es que, actualmente, se ofrecen a la venta otros 15 millones.

Si se suman hectáreas vendidas y ofrecidas, el dato impacta: el 20% de las mejores tierras cultivables del país se encuentran en manos extranjeras o pueden estarlo en cuestión de meses.

Pero esto no es lo único que reviste gravedad. La fiebre por la tierra se da de un modo tan descarnado que abundan los casos de campos o grandes extensiones de territorio que se venden para la producción de soja con pueblos adentro.

Sí, como acabo de decirlo: con centros urbanos en su interior. Santa Fe, Santiago del Estero, Corrientes, Salta y Entre Ríos, son algunas de las provincias que hoy padecen este fenómeno.

Títulos de tierras falsificados, remates a precios irrisorios promovidos por funcionarios públicos, o directamente desalojos forzosos son algunos de los elementos que se combinan para acentuar esta problemática.

En paralelo, el movimiento de los grandes capitales externos en el sector agropecuario local incluso estaría derivando en importantes movimientos demográficos en distintas provincias.

Un textual que recabé en mi investigación: “En Santiago del Estero muchos empresarios, e incluso municipios, ofrecen propiedades en pueblos grandes a los habitantes de pequeños lugares. A cambio, se quedan con las tierras, que luego son destinadas a la producción de soja. De esta forma, se alienta la desaparición de muchas localidades", enfatizó un productor agrario de esa provincia.

Un caso que ejemplifica estos dichos: Pozo Hondo, en Santiago del Estero. La población de ese centro urbano pasó de 1.601 habitantes a 2.634 en menos de una década, lo que representa un incremento del 64,5 por ciento en poco tiempo y sin justificativos claros que expliquen la suba.

Este caso, por supuesto, no es el único.

A continuación, les dejo el acceso directo a la investigación completa en la que di cuenta tanto de la concentración de lotes en pocas manos, como de los desalojos, la venta a valores insólitos, y la creciente comercialización de territorios ocupados por pueblos y localidades: Mitad de la riqueza agraria va camino a ser extranjera y hasta se venden campos con pueblos adentro

A no distraerse.

Otra versión de lo que llega mañana jueves

2011-03-02T08:30:00.003-03:00

Clic en la imagen para ver en grande:

Más data en www.corrincho.blogspot.com

Este jueves subimos el telón

2011-03-01T14:47:00.004-03:00

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Sed de Argentina: barcos extranjeros se llevan el agua de los ríos y una provincia evalúa vender su lluvia

2011-02-25T20:57:00.004-03:00

A veces me cuesta creer que lo que encuentro en cada aventura periodística sea real. Pero es así.

Este viernes salió publicada una investigación en la que abordé un tema que, para muchos lejano y sólo plausible en el argumento de una película de ciencia ficción, ya despierta más de una preocupación en varios distritos: la venta, o directamente sustracción, de agua dulce por parte de buques extranjeros.

La notificación de una nueva denuncia, y una serie de antecedentes que documenté en una nota anterior que publiqué en 2010, me volvieron a colocar sobre una cuestión que ya toca de lleno a provincias como Santa Fe y Entre Ríos.

En paralelo, di cuenta de las insólitas declaraciones del gobernador patagónico Miguel Saiz, quien no descarta comercializar el caudal del río Negro.

Y lo que resulta más sorprendente aún: la decisión de un ente gubernamental de la provincia de Misiones de, en breve, avanzar con el envasado y la posterior venta de agua de lluvia.

La nota completa, aquí: Sed de Argentina: barcos extranjeros se llevan el agua dulce y una provincia avanza en vender su lluvia

Vaya un agradecimiento para los amigos de Radio Mitre de Córdoba, quienes tuvieron el gesto de contactarme para que amplíe al aire los alcances de esto que muchos ya ven como un interesante negocio.

Junto a Paralamas do Sucesso y Capital Inicial

2011-02-24T08:44:00.001-03:00

San Pablo, Brasil. 28 de octubre de 2010. Inolvidable.

Corrincho 2011: se viene

2011-02-22T09:10:00.001-03:00

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La Península de Valdés, en oferta: británicos compran tierras en zonas estratégicas sin control y a precios irrisorios

2011-02-18T08:55:00.004-03:00

Un fragmento de otra investigación que cerré esta semana sobre el proceso indiscriminado de "extranjerización" de la tierra que se está dando en la Argentina.

En este caso, el área afectada es la Península de Valdés, en Chubut, Patrimonio Natural de la Humanidad desde 1999 según la Unesco.

A razón de 360 dólares se cotiza hoy la hectárea en uno de los escasos lugares declarados por la Unesco, en 1999, como Patrimonio Natural de la Humanidad.
Considerado el principal santuario de las ballenas de América latina, y una de las reservas naturales más importantes de la Argentina, la Península de Valdés, en Chubut, de forma silenciosa –aunque constante- se ha transformado, además, en otro de los puntos de referencia para los extranjeros que adquieren tierras en el país.
De ahí que en los últimos días distintos bloques políticos de la provincia patagónica denunciaron la compra de campos en la zona mediante la figura de sociedades anónimas. Pero no es lo único preocupante: según precisaron a este medio fuentes legislativas y periodistas locales, las sucesivas inversiones habrían corrido por cuenta de capitales británicos en su mayoría.

La nota completa, aquí: Británicos compran tierras a precio de saldo en el santuario de las ballenas

La Entrerriana

2011-02-17T02:15:00.000-03:00

Llora. Llueve. Agua sobre la ruta 12. Un automóvil que cruza, de rodillas, la sonrisa húmeda del arroyo Flenche. Y el sol que, rebelde, simula fugarse entre las telarañas de un cielo ávido de despedidas. Árboles. Puesto de comida al pie de colectivos derruidos... maderas agotadas de cargar con tanta pobreza...

Llegar a Ceibas. “Ana no duerme”, gime una voz que se oculta en las alas de un gorrión golpeado por el viento. Y el Paraná. Con su manantial de sangre con arcilla. Botes rebosantes de troncos. Aspirar el perfume de la carnada: morenas, tripas de pollo, mojarras, cascarudos y ranas. Todo nace: al pie de un tapiz esmeralda abrigado de cicatrices líquidas.
La entrerriana.
Duelen los sueños cuando alguien nos despierta antes del final...
Y el vacío. La inmensidad. El silencio de bosques danzantes y una pradera desprovista de piernas que la atraviesen. Hombre caballo. Medio niño con sombrero de paja haciendo dedo. Sollozo del firmamento sobre el parabrisas de mi asombro. Una risa de nubes amarillas... y la promesa salvaje: dos mediodías abrazados a otro pájaro que desconozco.
“Y pensar...” medita la garganta de O’Connor, mientras un ariete plateado decapita el pavimento y escupe saliva sobre la saliva. Laguna en laguna. Charcos cubiertos de irupé. “Que cosa pudo ser... que te arrastró esta vez...”. Y derrito mis pupilas frente al santuario de Gilda. Corona de flores podridas y un diálogo de chapas que sólo respiran óxido y espera. La idea de permanecer a través de los objetos. Conmoción inesperada ante el dolor ajeno...
Que alguien desdibuje mi sombra...
Alguna vez...
Descanso de las manos sobre un cesto de mimbre en el Parador Terminal Ceibas. Ruta 14. Departamento Gualeguaychú. Gomería disfrazada de pedregullo empapado. Eucalipto que, sin ropa interior, tiembla bajo una corteza ligera de egoísmo. Tranquera sombría de moho; hongo centinela y recelo ante la curiosidad de toda ansiedad rodante.
Entre Ríos. “Dar es dar”, arriesga Fito Páez. Y el humo de un camión me habla de las cuchillas uruguayas; de la piel que desfallece en los senderos impenetrables del Brasil. Caldenes. Piquillines. Otro brazo con un tatuaje de agua dulce. Patos blancos que no reniegan de sus paseos sin reloj. Caballos y un niño que, rebenque entre los dedos, vigila el mordisqueo indiferente de la tropilla... desde un camino que jamás figuró en un mapa...
“Dar es dar... y no fijarme en ella y su manera de actuar. Dar es dar... y no decirle a nadie si quedarse o escapar...”
Lo absurdo de las pretensiones...
Dos ovejas nadan en la gramilla quemada. Rojiza. Suplicante. Parrilla: hora de almorzar. Choripan y grúa hundida en un barro que parece olvidar el suspiro amargo de las nubes. “Vencedores vencidos”. Vencedores vencidos. Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota olvidaron explicar que las paradojas no existen: el mundo es un cristal de cuarzo cincelado por el desorden. “Vendo lechones y corderos”. Kilómetro 30. Ómnibus de mármol azul; vidrios pintados de ojos y pestañas. Salame. Queso artesanal. Campos de soja que ensayan una melodía dorada entre chauchas bruscas y porotos adolescentes.
“Caribe Sur”. Bar-Pool-“Compañías”. Cabaret de revoque grueso, y techo asegurado con ladrillos robados al vecino menos charlatán. Ermitas para los muertos: al frente de las estancias. Cruz en madera cobriza. Pararrayos para los que temen la afonía de la tierra. Vía Crucis Gualeguaychú. Sacos de red y un millar de naranjas que eluden las costuras de una malla vacilante. Dulce y jugoso arroyo “Gualeyán”. Arañas negras, gigantes, aplauden la travesía de un viajero que nunca aprenderá a vivir cerca del suelo...
La entrerriana.
Volver la vista...
Río Gualeguaychú. Camino que se eleva hasta evaporar el follaje de los árboles. Monte áspero. Madera Huraña. Dura. Rebelde. Orina marrón, rodando entre los fuelles de un cañón altivo; refugio para esos peces de piedra que mienten... inventan el sobrenombre de una vejez que no llega...
Y un gendarme: “Amaró”. Frases que se patean unas a otras, orejas de 40 años sin fantasías que olvidar, piel golpeada por el aire húmedo. Boca seca de carcajadas truncas. Vientre inflamado tras un uniforme teñido de mentiroso verde oliva.
Desmonte...
Tala. Aserraderos. Entre Ríos. Hojarasca que muere, sin ruegos, mientras el sol hunde la mirada... juega al distraído y comparte la crueldad de un hacha incesante... Atardecer. El cielo que se Abre. Abre. Abre. Entre nubarrones rosados y violetas. Luces que se encienden y un ardor viscoso, enemigo de la conciencia, que recubre el cuerpo; apuñala la respiración. Cae. La tarde cae. Y esos camiones que no descansan sus espaldas de cereal... Aprietan un destino que sabe a espejismo carioca...
Fotografías para cantar...
Por fin: una mancha impensada. Que simula ser un yacaré de fauces entreabiertas, guiña un párpado desde el firmamento. El viento ya huele a fruta madura. A cítrico que aún cuelga de una planta enamorada de las hormigas. Aserrín.
La entrerriana.
Para cuando nuestras voces se apaguen...

Tierra en la Patagonia al precio de una cuota de gimnasio en Buenos Aires

2011-02-12T15:54:00.007-03:00

Rara vez -de hecho, creo que nunca- vuelco en este espacio contenidos de la labor periodística que ejecuto a diario. Pero en el último tiempo vengo pensando que ya es hora de cambiar algunas cosas.

Sobre todo, para evitar ciertas sorpresas a las que uno arriba muchas veces de casualidad. El último caso tuvo lugar durante la primera semana de febrero.

¿Qué sucedió? Llevé a cabo y publiqué una investigación sobre la venta indiscriminada de tierras en zonas estratégicas de la Patagonia. Esto es, aquellas extensiones de territorio que se definen como zonas de frontera por cuestiones... obvias.

¿Qué dice mi investigación? Que en varios puntos de Santa Cruz, Chubut, Río Negro y Neuquén se ofrecen hectáreas a precios que parten de los 96 pesos la unidad. En dólares, alrededor de 24 la hectárea.

Los espacios que se ofrecen, en su mayoría, son terrenos fiscales, por lo que la responsabilidad de la comercialización recae en los gobiernos municipales y provinciales.

Además, conté el caso del empresario británico Joe Lewis, que además de controlar todos los accesos al lago Escondido (algo totalmente ilegal, aunque avalado por algunos funcionarios rionegrinos), construyó en Sierra Grande y con salida al mar Argentino una pista aérea superior a la del aeropuerto de Bariloche.

Dicha pista, aunque cuenta con el insólito aval del Ministerio de Defensa, fue denunciada por partidos como ARI y Sur por presuntos vuelos clandestinos a Malvinas.

La nota original, en este link: En zonas clave de la Patagonia las tierras se venden a precios más bajos que la cuota de un gimnasio

Hasta aquí, todo lo concretado por este servidor. Lo interesante llegó una semana después.

Un diario de la competencia no sólo copió y pegó el artículo. Sino que además lo hizo colocando mal la fuente -como suele suceder-, aunque la oleada de comentarios críticos terminó derivando en una corrección a medias.

Pero esto, que suele ser tan asquerosamente común en la práctica periodística argentina, derivó en algo más opaco: el diario utilizó mi investigación como disparador y argumento para criticar al gobierno nacional. Más específicamente, al fallecido ex presidente Néstor Kirchner.

De ahí que de un día para otro quien aquí escribe terminó siendo un furibundo crítico más de la gestión kirchnerista... sin siquiera saberlo.

Como sea, vale la pena la mención y la aclaración. El primer artículo que tomó como propio el diario en cuestión pueden verlo aquí: En la Patagonia, una hectárea cuesta menos que la cuota de un gym.

Y esta es la nota que, malintencionada y basada en mi investigación, dispara con la munición habitual al gobierno: La Patagonia, a remate: las compras de Kirchner y Lázaro Báez

A tener cuidado, muchachos. La delincuencia está dentro de casa, no afuera.

Garbage, "I'm Only Happy When It Rains"

2011-01-26T19:44:00.001-03:00

Sintonizá tu radio

2011-01-21T09:26:00.001-03:00

Clic en la imagen para ver en grande:

Hasta siempre, Gordo

2011-01-20T10:02:00.004-03:00

El dirigente político más importante de la historia de Trenque Lauquen murió hoy a las 14.30 de esta tarde, a los 63 años, tras sufrir tres paros cardíacos. Estuvo internado en una sala de terapia intensiva del Hospital Municipal "Pedro T. Orellana" y falleció en ese centro de salud. Aproximadamente a las 12.30 sufrió una descompensación mientras intentaba subirse a su auto. Antes, había confiado a sus allegados que tenía dolor en el pecho. La noticia causó un profundo dolor entre los trenquelauquenses. A los pocos minutos de su fallecimiento, las redes sociales fueron inundadas con frases, homenajes y fotos del intendente. "Gracias Barracchia"; "se fue el mejor intendente de la historia" son algunos de los mensajes que circulan por internet en estas horas.

Jorge Alberto Barracchia tenía 63 años. De profesión Médico Cirujano, fue Intendente Municipal de Trenque Lauquen en cinco oportunidades, durante los períodos 1987 a 2002 y regresó a la Comuna en diciembre de 2007. En horas de la mañana de hoy Barracchia había encabezado un acto público de inauguración de pozos de agua potable para la ciudad cabecera, seguido de una rueda de prensa sobre diversos temas de interés comunitario, y en el momento de sufrir las primeras dolencias se encontraba en su despacho del Palacio Municipal.

La muerte de Barracchia tuvo amplia repercusión en los medios nacionales. Los principales diarios del país hablan de la muerte de un estatista y repasan algunos logros, como la estatización del agua y las cloacas, la creación de un laboratorio de medicamentos y una planta de procesamiento de residuos sólidos.

Todos mencionan la última medida que trascendió las fronteras de Trenque Lauquen. Durante la escasez de billetes que hubo a principio de este año, el intendente decidió rescindir los contratos que tenía el municipio con los bancos, porque la intendencia había depositado los sueldos, pero los empleados no podían cobrarlos.

Página/12 recuerda que “durante el conflicto rural de 2008, Barracchia se enfrentó con la Sociedad Rural de Trenque Lauquen y sufrió un escrache de los productores en su propio domicilio”.

Fuente: Diario NEP

Otro ataque de Fiestorros

2010-12-20T09:05:00.000-03:00

Tuvo lugar el 27 de noviembre de 2010, dicen las crónicas. En El Arte de Fluir. Almada - Brignardello - Correa - Eleisegui - Guerrieri. Tocaron los Dos Cachivaches (Pandolfelli - Millán). Literatura. Choripan. Hechizo.

Nine Inch Nails, "We're In This Together"

2010-12-12T15:34:00.001-03:00

Leemos

2010-12-02T08:54:00.000-03:00

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Salimos a cazar: vení

2010-11-21T23:19:00.004-03:00

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Vuelve el grupo primitivo. Y encima de leer, se engrasa hasta el apellido con tal de hacerte unos chorizos.

¿Entendés ahora lo que es el sacrificio? Echate un pique y asomate.

El ritmo Idiota

2010-11-07T09:01:00.000-03:00

Se despereza y estira sus músculos conmigo. El ritmo idiota. De la murga de los idiotas. Que repiquetea, siempre enfermizo, el mismo goteo. Que cuenta. Uno. Dos. Tres. “Ahora”, como murmura una garganta esclavizada por el vaivén. Pero ese “ahora” no llega nunca: es un anuncio en falso que aliviana ansiedades semidormidas.

Saltos que nunca despegan bajo un cielo de chapas tiznadas que ahoga. Carne transpirada y puntapiés al aire denso aunque el final de la canción nunca llegue. Porque jamás degollarán el estribillo. El ritmo de los idiotas está hecho para volverse carbón y perdurar hasta agotar el último reloj.

Un silbato despierta y endereza a los bailarines que equivocan la melodía. Porque siempre los hay. Vuelve el brinco absurdo. Plantas de pie y un tac, tac, tactactac, anudado a la tierra. Deshabitada de lombrices. Que no puede ser otra cosa más que baldosa, bicicleta, pelotazo, porrazo y rodilla lastimada.

Los niños son los que aprenden más rápido a marcar el paso. Pronto acumularán cicatrices en la espalda y se arrancarán la piel; despellejarán, matarán a pisotones, esos mismos juguetes que ahora anhelan.

Asesinos en miniatura. Prendidos con dos dientes a una fila india de tetas-ubres gordas de leche ácida. El yogur cortado que siembra de tendones esos mismos talones que ahora barajan el baile imperecedero.

Las quinceañeras separan las piernas y caen embarazadas al son de los tambores. El cuero tenso que marca las pulsaciones del semen desbocado. Imprevisto. Y ellas giran sobre colchones miserables sólo abrigadas por un tatuaje de chicle Bazooka. Asustadas por sus propios gemidos, celebran con ojos cerrados y labios resecos la muerte de una adolescencia casi nonata. Luego hacen magia. Sacan carne de muslos escuálidos y la multiplican en sus úteros.

Las veo.

Sumar hueso al hueso y sangre a la sangre hasta mutar en un envase 2 en 1. Champú y acondicionador. Niñas-hembras que alimentan con su hambre a ese hijo que bien puede ser un hermano. Gemelo.

Las veo.

Hasta que de pronto se mueve.

La murga de los idiotas y su paso idiota. Se desliza en círculos dibujados por piernas infantiles que siguen el machaque entre tropiezos y pañales. Platillos de falso bronce en palmas y dedos que más tarde llenarán de tajos el deseo no correspondido. Cada idiota es una esfera dando martillazos uniformes a un anillo oxidado. Burlándose de los charcos cubiertos de zapatillas rotas.

Las quinceañeras embarazadas por el ritmo suben sus remeras y el vientre que crece agranda las sombras. Panzas reventadas de aros que perforan el sueño bailable de fetos pasados por agua. Una teta-ubre pintada con los colores de San Lorenzo endurece su pezón para gritar “avancen”. Mejillas que explotan de sangre acalorada...

Vuelven los saltos. La coreografía que nadie coordina. Hombros y espaldas surcados por estrías blancas que rememoran una bala. El cuchillo de cocina que ya no tiene dientes para trozar la pizza, pero recupera filo cuando es clavado en cualquier antebrazo. El paso y los tambores pueblan el viento muerto de cabellos manchados con orina. De mujeres que envejecen. Adolescentes engordando. El olor rancio de los niños que no se cansan de escupir pañales y pisotear juguetes.

No lo saben, pero cada cuerpo es un soplido que inflama hasta no explotar este cielo ahogado en petróleo. Que así podrá sobrevivir una hora más. Otro día.

Y lo mismo hará la melodía, que no se apagará. Tampoco el tiempo. Para que esta vez nadie pueda realmente escapar. Los idiotas seamos cada vez más. Y al final todos agitemos las cabezas hacia delante para golpear el vacío. Aplaudiendo esta perpetuidad.

Capital Inicial, "Algum dia"

2010-11-01T16:14:00.001-03:00

Cada uno de mis viajes tiene, por suerte, una banda sonora diferente. Como los colores, los olores, y las personas.

En este caso, mi reciente visita a San Pablo, Brasil, tuvo como telón sonoro una banda que, afortunadamente, pude disfrutar en vivo en el suelo del país hermano: Capital Inicial.

Comparto el tema "Algum dia". Y me guardo la conversación que pude mantener con Herbert Vianna, líder y voz de los Paralamas, antes de su presentación en el mismo show al que asistí.

Medio siglo de Maradona

2010-10-30T10:37:00.005-03:00

¿Hay que ir al centro? Sí, hijo, vamos que seguro está todo el mundo. ¿Por qué tiraste ese vaso con agua, mamá? No lo tiré, hijo. Se me cayó cuando nos perdimos un gol. Es el 29 de junio de 1986. En un pueblo de menos de 1.000 habitantes, a unos 600 kilómetros de Buenos Aires, no falta nadie caminando a un costado de la avenida San Martín o circulando en auto. Luis Reyes en un falcon blanco. Lelo Beli trota agitando una bandera argentina… vestido con su camiseta de Boca. La combinación justa. Argentina 3, Alemania 2. Bocinas, gritos, abrazos y un permanente Que de la mano de Maradona, todos la vuelta vamos a dar. Y dimos la vuelta. Cantamos. Los 1.000 de ese pueblo de 1.000, por esa avenida de pronto hecha Estadio Azteca. De la mano de Maradona.

Ese, lo pienso ahora, es el primer recuerdo de Diego que se me viene a la cabeza. Yo era un nene de 8 años que vivía en un pueblo donde sólo se podía ver un canal de televisión y escuchar una radio. Canal 9 y LU2, ambos de Bahía Blanca. Y cuidado que no hubiera tormenta, porque sino directamente no se podía sintonizar nada. Maradona, como en tantos otros pueblos del interior de la Argentina, en aquel entonces ya era una religión. Como sucede hoy. Diego sonríe, y todos sonríen con Diego. Cae en coma, y los internados son todos.

Ha sido el talento que miles y miles hemos querido tener. La osadía, el carácter, la debilidad, el error y el corazón. Diego, Diego ¿qué serías sin tu corazón? ¿Qué seríamos muchos de nosotros sin tu corazón? El sentido innato de la justicia. El detector natural de debilidades que, sin parpadeos, sale a respaldar automáticamente al que peor la pasa. Por eso esta semana no dudaste en acompañar a la presidenta Cristina Fernández de Kirchner durante el velatorio de su marido. Y estuviste al lado de Carlos Menem cuando murió su hijo. Tu deber para con los que sufren no tiene banderas políticas. Ni rostros. Ni nacionalidades.

Por eso fuiste mágico y feliz jugando en Napoli y no en el Barcelona. Napoli es la ciudad de los postergados, la mancha de un imperio ya inexistente que los italianos más retrógrados borrarían de su mapa si pudieran. Fuiste y le pegaste a los ricos una patada donde más les duele: en el orgullo. Por eso jugaste en Boca. Por eso fuiste campeón del mundo comandando una selección argentina ultra cuestionada, repleta de jugadores torpes y picapiedras. Pero estabas vos. Nunca podíamos perder, Diego. Tu magia transformó en poetas a la manada de burros que Bilardo puso en cancha a tu alrededor.

El Mundial Italia 90. El tobillo destruido, la uña maldita, la renguera permanente. Jugaste en una pierna. Y de esa pierna salió la jugada genial y el pase a Caniggia que dejó afuera a Brasil. Cómo lloraban ellos, ¿te acordás? Aún lo siguen haciendo. Los insultos de los italianos a nuestro himno. Tu respuesta a las puteadas, a todo el estadio. Otra vez de tu mano, dejamos afuera a Italia en su propia casa. Los que ya te odiaban, ahora hacían fila para sumar desprecio. Después vino tu llanto, la final con Alemania otra vez. Te quisimos abrazar, todos, pero estabas lejos. Abrazarte y decirte Tranquilo, Diego, no se puede todo, ¿sabés cómo te queremos? ¿sabés que serás el mejor para siempre, y que ya no hay nada que probar?

Hoy, mientras escribo estas líneas así, desordenadas, medio dormido todavía, cumplís medio siglo de vida. Cincuenta años, 10. Reí y lloré con vos ¿cuántas veces? ¿diez? ¿cien? Hablé de vos y se me hizo un nudo en la garganta, a veces de felicidad, otras veces de congoja, ¿cuántas veces? ¿mil? Hace unos días le comentaba a un amigo mexicano: En casa de mi familia, si criticás a Maradona, te piden que te vayas. Te echan. Y lo mismo si lo hacés con Batistuta y Caniggia. ¿Y por qué con ellos también?, preguntó él. Porque jugaron con el 10, y son amigos de él. Eso contesté yo.

Esta semana le conté a unos amigos nuevos la vez que te di la mano. Como en aquel momento, tuve que hacer un esfuerzo para disimular la emoción. Ojalá la vida me permita volver a repetir el saludo pronto, Diego.

Hasta entonces, hoy, desde acá, desde mi casa, primero repito lo mismo que te dije en el momento en que estreché tu mano: Gracias. Muchas gracias. Y a eso le agregó otra cosa: Feliz cumpleaños.

Ojalá seas muy feliz, Diego.

Por siempre Gigante

2010-09-25T15:57:00.006-03:00

En una de las últimas entrevistas concedidas, hace algo más de un mes, Jorge González le pedía a la vida lo más preciado que una persona puede atesorar: “Salud. Un poco de buena salud”. Sin embargo, ayer su deseo se apagó y su corazón, tan inmenso como él, dijo basta. Víctima de una avanzada diabetes originada por la gigantoacromegalia -una enfermedad provocada por un elevado nivel en la hormona de crecimiento-, murió el Gigante González, el basquetbolista argentino más alto de la historia, de 2,31 metros.

González, de 44 años, permanecía internado en el Sanatorio Central de General San Martín, en El Chaco, a 30 kilómetros de El Colorado, la ciudad formoseña que lo vio nacer. Sus restos eran velados anoche en la Cooperativa de Servicios de El Colorado. Hacía más de cuatro años que vivía postrado en una cama, sufriendo y lamentándose porque “este mundo no está hecho para un hombre de 2 metros y 31 centímetros”.

Cuentan que Oscar Razonovich, vinculado al Hindú Club de Resistencia, fue quien lo avistó con 16 años y 2,17 metros, Y tras deslumbrar en Gimnasia y Esgrima de La Plata y Sport Club de Cañada, nombres de peso en la historia del básquetbol nacional como León Najnudel y Horacio Seguí no pasaron por alto su inusual físico y lo llevaron al seleccionado nacional.

Una gira de la Selección por España lo colocó en la escena mundial. El impacto fue tal que los Atlanta Hawks de la NBA lo escogieron en el draft, pero el peso que debía mantener para jugar le impidió debutar. Luego Richard Kane, el detector que lo descubrió en España, le ofreció hacer lucha libre. Se convirtió en una estrella mediática de la Federación Mundial de Lucha, pero una lipotimia en pleno combate, en 1996, lo alejó definitivamente de la práctica deportiva. Desde entonces, afloraron las complicaciones. También, su deseo de tener salud.

Fuente: Clarín

Si yo fuera Maradona...

2010-09-10T09:53:00.003-03:00

¿En qué andarás, gordo querido?

Corrincho o el disfrute con los ojos cerrados

2010-09-09T08:47:00.003-03:00

No. No es que me dormí. Simplemente es una pausa en la lectura de "Calfucurá" durante el último Corrincho.

Jornada de magia junto a mis hermanos de Fiestorros. Que dan felicidad. Contagian. Inspiran. Como las anotaciones que, hechas en la última hoja del texto que mantengo entre las manos, se pueden ver en la foto -imagen gentileza de Mica Hernández-.

El boceto de una nueva historia que nació ahí. En la misma lectura. Alimentada por la hermandad.

Leemos en Corrincho 5: Fiestorros sale a la cancha

2010-08-19T09:33:00.002-03:00

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Más información en www.corrincho.blogspot.com

Leemos

2010-08-18T18:45:00.001-03:00

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"Calfucurá" anduvo por Bernal

2010-08-11T08:39:00.005-03:00

En lo que fue el pseudo debut del grupo Fiestorros (que integro junto a Juan Marcos Almada, Hernán Brignardello, Nicolás Correa, Marcelo Guerrieri y Mario Torres), el sábado 24 de julio estuve leyendo en el espacio cultural El Almacén de Bernal, partido de Quilmes.

Invitado por mi amiga Noelia Boschetto, y acompañado por Hernán Brignardello, inicié la maratón de lecturas con "Calfucurá", un texto concebido durante algunos de los encuentros de Fiestorros.

Pierre Castro

2010-08-10T10:06:00.004-03:00

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Justicia literaria, lo que se dice.

Pierre Castro, mi otrora Hermano Plastilina, lanza al mundo su primer libro: Un Hombre Feo.

Nada más merecido para uno de los autores que, estoy seguro, con el correr de años y páginas dejará un surco profundo en la literatura de Perú.

Si andan por Lima este sábado 14 de agosto, dénse una vuelta por Miraflores. Les aseguro que no se van a arrepentir.

"Quizás pienses, lector, que este libro tiene que ver con un hombre que anda por la vida con una bolsa en la cabeza. No es tanto así, nunca aparece tal personaje. En estos doce cuentos reunidos en Un hombre feo, los que sí aparecen son: un colegial que quiere incendiar su colegio, un niño que busca en los choclos frescos un gusanito para tener de mascota, una chica que piensa seriamente en meterse dentro de la maleta de un africano para conocer nuevos continentes, hasta un tío que se pregunta por qué el viejo Yaga de los Thundercats solo aparecía unos segundos en cada episodio. ¿Qué tienen en común estos personajes con el hombre de la bolsa en la cabeza? Se podría decir que han dejado de mirar el mundo para mirarse a sí mismos, pero no en busca de redención, sino de aquel fin que solo una sarta de héroes delirantes puede buscar: alegrar a todos aquellos que saben que los libros de autoayuda no ayudan en nada." (Texto de contratapa)

Vuelve Torrente... con Kun Agüero incorporado

2010-08-05T09:15:00.004-03:00

La genial creación de Santiago Segura tendrá su versión número 4. Y parece que el Kun -dada su condición de figura del Atlético Madrid, club del que es fanático el inefable José Luis Torrente- participará en algunas escenas. Ojalá el resultado se parezca a las imperdibles Torrente 1 y 2. Porque la 3... muy floja.

Algunos de los mejores fragmentos de Torrente 1:

Corrincho busca nueva base de operaciones

2010-07-21T19:32:00.002-03:00

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Más información en www.corrincho.blogspot.com

Gimnasia Localizada

2010-07-20T07:04:00.000-03:00

El tipo dobla la esquina y me sorprende apretando el humo con los dientes mientras el Seba se caga de risa de la gimnasia localizada y comenta que “ese gordo no cambia más” hasta que el visitante inesperado decide plantarse frente a nosotros a llanto limpio y sin dejar de chorrear por la boca una sangre que le rebalsa copiosamente las encías hasta gotear sobre su panza desnuda típica de empleado de panadería para luego inclinarse con violencia y mostrarnos las huellas de un botellazo que le ha abierto la cabeza un centímetro por encima de la nuca pero el golpe en cuestión no le impide pronunciar un “quiero plata para irme a mi casa” al que nosotros eludimos señalándole una esquina cercana donde supuestamente puede dar con un policía que jamás está aunque todo esto lo hacemos reuniendo fuerzas para no soltar la carcajada pese a que el Seba se muestre como un experto en el arte de la simulación porque de seguro el tipo es un peruano como el que desmayamos a patadas una vez de esos que se la pasan en los cabarets más decadentes de la ciudad y que por lo general terminan sus noches de descontrol peleando a navajazo limpio por una mujer siempre ajena dado que hasta entre ellos se detestan además de que siempre son personajes sin documentos o desocupados aunque eso no les quita su devoción por la cerveza un lunes a las 7 de la mañana cuando todo el mundo se levanta para ir a trabajar o la fuerza para agarrarse a trompadas pese a que la cicatriz que la supuesta víctima borracha nos muestra y que se extiende desde el hombro hasta el codo de su brazo izquierdo deja en claro que el asunto no siempre se resuelve a los puños igual al Seba esta reflexión no le importa demasiado y me hace una seña casi imperceptible con la cabeza para que crucemos la calle con el fin de poder terminar tranquilos nuestros tabacos madrugadores en la vereda de enfrente por más que el peruano no deje de insistir entre quejidos y balbuceos mojados que quiere “plata para irme a mi casa” y a través de su boca nuevamente deje caer otro bocado carmín aunque esta vez acompañado de un diente pero nosotros no estamos para resolver este tipo de cuestiones porque sabemos desde chicos que en cualquier punto de la metrópoli que nos tiene como habitantes se cruzan oportunistas de manera ininterrumpida con intenciones de sacarte plata para cubrir sus vicios y demás excesos porque estos tipos son capaces de tomar la cabeza de una vieja jubilada y darla contra la pared de una iglesia sin que tal acto les provoque el más ínfimo remordimiento así que no sería de sospechar que luego se ocupen de sorprender a simples charlatanes como el Seba y yo mientras nos fumamos la vida sin otras preocupaciones que aumentar nuestras respectivas colecciones de Manga y Animé japonés o espiar a la vecina de un departamento pegado al mío que siempre llega a su casa de madrugada con un candidato distinto y jamás se molesta en saludarme pese a que tenga una perra igual a la que me regalaron a mí hace menos de un año lo cual me hace suponer que visita al mismo veterinario que yo para aplicarle a su mascota esa inyección anticonceptiva que termina por atrofiarle la naturaleza a cualquiera aunque es preferible eso a tener que soportar los domingos solo en mi departamento desde que mi última novia me cambió por mi Papá o el aburrimiento que me produce el no tener un par de largavistas que me permitan espiar a los vecinos de la torre de enfrente igual debo decir que la chica deseada también parece compartir la pasión que yo siento por la música autóctona de una tribu ecuatoriana extinguida hace una semana claro que a estas composiciones no las disfruto a la deriva sino que suelo acompañarlas con una botella de whisky barato que compro en el minimercado coreano ubicado a media cuadra de mi departamento mientras aprovecho para bajarme un par de videos pornos con alguna brasileña voluptuosa que se asemeje a ese modelo de amante que nunca tuve pero esta ilusión no es sólo mía sino que también al Seba le sucede algo parecido y por eso siempre nos la pasamos imaginando unas vacaciones en el Trópico completamente alejados de esos colectivos o taxis que no se cansan de aturdir a cualquier cartonero con sus bocinazos al tiempo que los insultos de 3 millones de transeúntes mueren en los escalones que dan al subterráneo sea invierno o verano pero más allá de que todo pensamiento como el esbozado no sea otra cosa que una alucinación lo importante en este momento es cruzar la calle para disfrutar del Philip Morris y volver a reírnos de la gimnasia localizada o de los abusos de mi jefe hipocondríaco que no se resigna a mi costumbre de chatear mientras reviso los balances de su empresa de seguridad privada e insiste con hacerme pasar casi un día entero frente a la computadora sin que por ello se digne a pagarme un extra junto con mi sueldo y esto pese a que se acerquen la Navidad y las vacaciones o tenga ganas de cambiar todos los muebles de mi departamento por unos diseños Bauhaus en caño y vidrio a los que accedí por recomendación de un salvadoreño que vive en Chipre y que conocí vía Messenger aunque vale decir que esta idea no la adivina mi jefe y mucho menos el Seba que sólo aspira a conseguir por unos pocos pesos algún amplificador norteamericano para su guitarra con la consiguiente oportunidad de ganar chicas u hombres fáciles que esto significa sobre todo si se comprende que hoy el éxito favorece a los que tenemos menos de 30 y que particularidades como la juventud y la consagración o se dan juntas o se pierden para siempre porque el mundo exige velocidad y razonamiento sagaz para no dejar pasar a ese tren que a veces no pasa pero que cuando pasa te entrega la satisfacción absoluta sin que tengas que volver a depender o preocuparte por el otro lo cual significa tener la posibilidad de darte mil gustos como entrar a la carrera en un Shopping con la billetera rebosante de plata para después llevarte dos o tres ejemplares de todo aquello que se te antoja y luego volver un día más tarde con la oportunidad de llevarte más todavía pese a que en tu casa tapizada de comodidades electro-funcionales aún no esté viejo o usado lo que compraste hace 1 mes pero eso no merece discutirse porque el mundo es así tal como te lo enseña día a día el ejemplo de tus padres pese a que alguna vez ellos intentaron con uno poner en práctica ese discursito respecto a que “lo valioso no tiene precio” aunque la prédica fue rápidamente abandonada cuando los viejos decidieron al fin separarse y dar inicio a una guerra campal que incluyó desde bienes y créditos en el Bank Boston hasta el pie ortopédico de la abuela pero lo mío no es vivir en el pasado y a eso ayudó el nuevo novio de Mamá al salirme de garante para la compra de mi departamento sin que por ello me importe que el tipo haya sido el Personal Trainer de mi viejo o el profesor de Educación Física de mi hermana porque las cosas hay que manejarlas de otro modo o sea sin tener que recurrir a protocolos o ceremonias obviamente esta postura también me permitió entender a Papá cuando anunció su romance con la que por entonces era mi novia desde la adolescencia ya que ahora los problemas pueden solucionarse con más facilidad que antes y un ejemplo de tal predisposición puede ubicarse en esta actitud de cruzar la calle un lunes a las 7 de la mañana para que nadie interrumpa la charla sobre gimnasia localizada que sostenemos el Seba y yo mientras nos ahogamos en nicotina aunque el diálogo no nos impide agudizar la mirada burlona para dar con el peruano de los dientes sangrantes y verlo alejarse con la espalda negra de moretones rumbo a una esquina donde ningún policía espera para instantes después comprobar como el personaje se transforma en una pelota grasosa que elude un kiosco de chapas verdes completamente ajeno a nuestros “esta ciudad esta enferma, chabón” o “menos mal que nosotros todavía estamos al margen de todo ese desquicio” pero cuando queremos seguir meditando sobre estas cosas nos damos cuenta que ya es tarde y los cigarrillos se han acabado por lo que alcanzo a dedicarle al Seba un “mandáme un mensaje de texto si ubicás al tipo que te vende la ayaguasca” sin que las palabras y el deseo que en este preciso instante me surge por tatuarme en el muslo una palabra vietnamita que no conozco ni entiendo pero que vi por primera vez en un libro que hojeé hace unos días en una estación de servicio Shell nos impida fundirnos en un abrazo que nos devuelva a esa sensación de felicidad desdichada que nos embargaba sin titubeos antes de llegar a una conclusión que ahora nos hace caer en la certeza de que son apenas unos pocos aquellos que tienen el privilegio de protagonizar una vida tan maravillosamente pura o tremendamente plena y espiritual como la que llevamos a diario el Seba y yo.

American Splendor

2010-07-14T08:06:00.005-03:00

Perdimos a otro grande. Y van...

El lunes se nos fue Harvey Pekar, el genial creador del comic American Splendor. Pekar, de 70 años y afectado por cáncer de próstata, depresión, asma y alta presión arterial, fue hallado muerto en su casa por su esposa, Joyce Brabner.

Para los que no lo conocen, una breve reseña:

Pekar fue un pionero capaz de encontrar su propia voz en los años 70 a través del relato de su vida común y ordinaria en Ohio, en un momento en que el mundo del cómic estaba repleto de superhéroes e historias fantásticas.

Para hacer sus historias, que se publicaron bajo el título de "American Splendor", Pekar se apoyó fundamentalmente en cuatro dibujantes, R. Crumb, Josh Neufeld, Joe Sacco y Frank Stack, y en muchas ocasiones contó con la ayuda literaria de su esposa Joyce Brabner, especialmente en los últimos años.

Nacido en 1939, e hijo de inmigrantes polacos, Harvey vivió toda su vida en Cleveland (Ohio) y gran parte del atractivo de su historieta consistió, precisamente, en que el personaje central era un tipo común, con un empleo rutinario.

Después de probar varios empleos, los estudios universitarios y aún la Marina de Guerra, Harvey encontró su empleo burocrático que, según contó más tarde, le ayudó a estabilizar su vida.

En 1959 empezó a hacer crítica de jazz, y en 1962 ese amor por la música le llevó a conocer a Robert Crumb, un dibujante de historietas "underground", quien le convenció para que contara su propia historia por este medio.

Así nació "American Splendor", en la colaboración de los dibujos de Crumb y los guiones de Pekar con su protagonista: el empleado de oficina desilusionado, el trabajador cuyo heroísmo consiste en, simplemente, sobrevivir un día más con el alma intacta, ya que no siempre podía mantener la dignidad.

Pekar se quejaba de que nunca ganó mucho dinero con las historietas, pero en 1987 sí ganó el Premio Estadounidense del Libro por su primera antología de "American Splendor".

En 1989 la prestigiosa Revista de Libros del diario The New York Times indicó que "los críticos literarios han comparado la obra de Pekar con las de Anton Chejov y Fedor Dostokievsky".

En 2003 la adaptación cinematográfica de sus historietas, también con el título de "American Splendor" ganó el Gran Premio del Jurado para películas dramáticas en el Festival Sundance del Cine.

Después de que se retiró de su empleo en un hospital de la Administración de Veteranos, Pekar continuó escribiendo sus comentarios sobre jazz y su "American Splendor".

Para el final, les dejo el trailer de la película que protagoniza el genial Paul Giamatti. Imperdible:

Corrincho 4: lo hicimos...

2010-07-06T22:32:00.004-03:00

El ciclo de lectura de novelas inéditas o en proceso de escritura, que organizo junto con Juan Marcos Almada, sumó un capítulo más.

Los detalles en www.corrincho.blogspot.com

Caifanes, "Nos vamos juntos"

2010-07-04T21:18:00.000-03:00

Ladran, Diego: El New York Times le pidió disculpas a Maradona

2010-07-03T13:44:00.007-03:00

A diferencia de buena parte del periodismo deportivo argentino, que en tanto colegas a veces me inundan de una soberana vergüenza, el New York Times practicó por un momento la honestidad.

Y publicó una carta (la versión en inglés pueden verla haciendo clic aquí) pidiéndole disculpas a Diego por haber dudado, hasta hace pocas semanas, de su capacidad como director técnico de la Selección Argentina.

A continuación, el texto:

Maradona merece respeto y una disculpa
Por ROB HUGHES (JOHANNESBURGO) -

Querido Diego: Es tiempo que nosotros, los críticos, te pidamos perdón y te demos las gracias.

Nos equivocamos cuando prejuzgamos tu nombramiento como DT. Creímos que Julio Grondona, el presidente de 78 años de la AFA, había perdido todo rastro de razón al pedirte a vos, un ícono de capa caída sin título de entrenador, que te hicieras cargo de una Selección Nacional quebrada y la dirigieras en esta Copa del Mundo.
Bien, lo mismo respeto de tu presunta experiencia.
Pase lo que pase con Argentina-Alemania en Ciudad del Cabo, tu equipo ha sido la alegría de este Mundial.
Le has dado vida a una era demasiado cautelosa del deporte. Tus jugadores Lionel Messi, por supuesto, Carlos Tevez, Gonzalo Higuaín y otros, se sacaron de encima las inhibiciones
Los talentos son obvios, incluso para nosotros, los sabelotodos. Al grupo de jugadores que heredaste claramente le faltaba equilibrio. Tenés más delanteros de los que necesitás, y demasiado pocos defensores de real calidad.
Aun así, la mayoría de los entrenadores diplomados hubieran hecho lo que hizo Brasil durante el torneo: defender mucho y atacar sólo esporádicamente.
Pero no Maradona. Vos liberaste al equipo, los dejaste que desplegaran sus capacidades, atacar, atacar y atacar.
Y cuando los habilitaste, como hiciste con Messi, Tevez y compañía, también nos liberaste a nosotros. Cuando tu equipo rompe la cautela de los oponentes, nos sentimos como niños que quieren ser todos atacantes.
Tus payasadas en el lateral personifican esto.
No nos confunden, Diego, tu traje gris y zapatos lustrados. Vemos a través de esa vestimenta formal a un hombre que revive su juventud, un hombre de 49 años que fue el genio intrépido de 1986. Un hombre que fue a Alemania para la última Copa del Mundo, vestido con camiseta de jugador, encabezando a la hinchada desde la tribuna.
Aquel entusiasmo nos recuerda que el fútbol es un deporte simple. Si tu equipo tiene habilidades de ataque superiores, que juegue a su modo.
Suena y parece tan obvio. Alemania representa un desafío real, especialmente para tu defensa. Así y todo no estamos seguros de que te preocupe ningún oponente. Cuanto más avanza tu equipo, más cerca estás de desnudar el mito y la mística de que la dirección técnica es una ciencia en la que sólo se tiene éxito tras años de estudio y de manual.
No te imagino leyendo ningún libro sobre cómo tener éxito en tu deporte. Habiendo estado en las calles de Villa Fiorito, la villa miseria en la que creciste en la periferia de Buenos Aires, puedo entender que los libros no sean nada para vos.
Un manual de cualquier cosa escrito por extraños no te hubiera sacado de ese lugar pobre pero de alguna manera feliz. Fueron los habilidades las que lo hicieron.
Y hasta los ingleses que maldijeron tu gol de la mano de Dios de la Copa de 1986, tuvieron que reconocer al genio que esquivó a seis hombres para anotar un segundo gol en ese partido.
Genio, jugando con tus propias reglas.
Aun así, cuando Grondona, el presidente del fútbol argentino desde mucho antes de que alguien hubiera oído hablar de Maradona, recurrió a vos como director técnico, todos nos quedamos pasmados.
¿Cómo podía funcionar eso? ¿Cómo un jugador que se había quemado con las drogas, la bebida y una aparente incapacidad de lidiar con la vida más allá de la pitada final del partido, podía ser el guía y mentor de jugadores que parecían perdidos y desilusionados?
Gente mejor posicionada, hombres que habían conducido a Argentina a sus dos Copas Mundiales, temieron por su país y por vos.
Muchos coincidieron con Daniel Arcucci, periodista de La Nación, que el año pasado escribió: "Puede que Maradona esté arriesgando demasiado, como siempre en su vida, hasta su status de mito".
Arcucci no era el único en tener miedo. Ninguno de nosotros se imaginaba lo que ahora estamos viendo.
La historia está todo el tiempo en contra de tu equipo.
Sabés, pero probablemente no te importa, que sólo dos hombres ganaron la copa del Mundo como jugadores y entrenadores: Mário Zagallo jugó para Brasil cuando ganó en 1958, y fue el entrenador en 1970. Franz Beckenbauer capitaneó a Alemania hacia el título en 1974, y fue DT en 1990.
Lo que estás intentando está más cerca de Beckenbauer que de Zagallo. Beckenbauer no tenía antecedentes al borde de la cancha, ningún papel que lo avalara como entrenador probado y calificado; tenía y tiene el aura de ser el más grande jugador viviente de su país.
Zagallo era lo contrario. Laborioso wing en su momento, se metió en la dirección técnica y entró cuando la Confederación Brasileña de Fútbol echó a João Saldanha semanas antes del Mundial.
Saldanha era de tu tipo, Diego. Le gustaba la irreverencia, rompía los estereotipos del DT. Dejaba que los grandes jugadores jugaran. Compartía con ellos el amor por dar lo mejor de sí.
Nos contaste que tu mensaje a Messi simplemente fue decirle que nunca nadie le dijo a Maradona donde jugar, así que vos no le tenías que decir tampoco a Messi donde jugar.
Interesante, porque pensábamos que habría cortocircuito entre el hombre que fue el jugador más mágico de la Argentina y el único hombre que podría disputarle esa condición.
Si eso es otro error, es hora de decir mea culpa, de corazón.

El jueves: Corrincho, capítulo cuatro

2010-06-28T09:17:00.006-03:00

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Radiohead, "Up on the Ladder"

2010-06-21T12:16:00.000-03:00

José Saramago (1922-2010)

2010-06-18T10:20:00.004-03:00

El escritor portugués y Premio Nobel José Saramago ha muerto en torno a la una menos cuarto de la tarde hora canaria (dos menos cuarto hora peninsular) a los 87 años en su residencia de la localidad de Tías (Lanzarote). El autor de La balsa de piedra fue poeta antes que novelista de éxito y antes que poeta, pobre. Unido el periodismo a esos otros tres factores (pobreza, poesía y novela) se entenderá la fusión entre preocupación social y exigencia estética que ha marcado la obra del único Premio Nobel de la lengua portuguesa hasta hoy. En 1998, el máximo galardón literario del planeta reconoció a un hijo de campesinos sin tierra que había nacido en 1922 en Azinhaga, Ribatejo, a 100 kilómetros de Lisboa. Tenía tres años cuando su familia emigró a la capital, donde las penurias rurales se tornaron en penurias de ciudad. Así, el futuro escritor se formó en la biblioteca pública de su barrio mientras trabajaba en un taller después de abandonar la escuela para ayudar a mantener una casa en la que ya faltaba su hermano Francisco, dos años mayor que él y muerto poco después del traslado.

Las pequeñas memorias (editadas en España por Alfaguara, como el resto de su obra desde que abandonara Seix Barral) es el título que Saramago puso al relato de una infancia que siempre tuvo un pie en la aldea de la que había emigrado. Su novela Levantado del suelo (1980) cuenta las peripecias de varias generaciones de campesinos del Alentejo. No fue su primera novela pero sí la que supuso su primera consagración después de que Manual de pintura y caligrafía rompiera en 1977 un silencio de casi 30 años. Eran los que habían pasado desde la aparición de Tierra de pecado, su verdadero, aunque poco exitoso, estreno como novelista. En esas tres décadas Saramago había trabajado como administrativo, empleado de seguros y de una editorial; se había casado y divorciado de su primera esposa, publicado tres libros de poemas, ingresado en el Partido Comunista -clandestino durante la dictadura de Salazar- y, sobre todo, consagrado como periodista.

Levantado del suelo siguió Memorial del convento, en 1982, y dos años más tarde El año de la muerte de Ricardo Reis. Centrada en la figura del heterónimo de Fernando Pessoa, el gran poeta del Portugal moderno, la novela es un intenso retrato de Lisboa de la mano de un poeta imaginario que, igual que pasó nueve meses en el vientre materno, ha de pasar un tiempo equivalente desde la muerte del hombre que lo creó antes de desaparecer definitivamente. La fama internacional le vino a Saramago precisamente con esta novela escrita con una rara intensidad poética que había sabido asimilar todas las lecciones de la narrativa moderna. En una conferencia pronunciada por esos mismos años 80 solía recordar el consejo que él mismo solía dar a los lectores que decían no entender bien sus libros por las mezclas de voces y la ausencia de marcas convencionales en los diálogos: "Léalos en voz alta". Funcionaba.

En ese tiempo, la actividad de Saramago se vuelve frenética. Una laboriosidad que le ha acompañado hasta su muerte con la escritura incansable de novelas, diarios, obras de teatro y hasta un blog. Tras la fábula iberista La balsa de piedra (1986), en la que España y Portugal se desgajan literalmente del continente europeo y se lanzan a flotar sobre el Atlántico, llegaron Historia del cerco de Lisboa (1989) y El evangelio según Jesucristo (1991). Su visión heterodoxa del mesías cristiano levantó una polémica que arreció cuando el gobierno de su país se negó a presentar el libro al Premio Literario Europeo. Herido con aquel gesto, Saramago se instaló en Lanzarote con Pilar del Río, su segunda esposa y nueva traductora. La misma polémica de tintes religiosos se reprodujo en 2009 al hilo de la publicación de una novela considerada hiriente por la jerarquía católica lusa, Caín. Meses antes, el escritor se había visto envuelto en otro rifirrafe. Esta vez en Italia: su editorial de siempre, propiedad de Silvio Berlusconi, se negó a publicar El cuaderno, un libro basado en el blog del escritor, que no ahorraba en él críticas al primer ministro italiano.

La publicación en 1995 de Ensayo sobre la ceguera, el relato de una epidema que convierte en ciegos a los habitantes de una ciudad -Fernando Meirelles la llevó al cine en 2008 con Julianne Moore como protagonista- abrió una nueva etapa en la obra de José Saramago. Novelas como La caverna, El hombre duplicado, Ensayo sobre la lucidez o Las intermitencias de la muerte llevan al terreno narrativo reflexiones sobre el consumo, la sociedad de masas, el sistema democrático o la idea de la muerte. Muchas de ellas parecen nacidas de una pregunta: "¿qué pasaría si?" Si la gente votase masivamente en blanco en unas elecciones, si alguien decidiese vivir al margen de la economía capitalista, si se encontrasen dos hombres totalmente idénticos. Otra de esas preguntas era qué pasaría si la gente dejase de morir. José Saramago sabía que había cosas que sólo suceden en la imaginación crítica de un escritor de novelas.

Fuente: El País, de España.

La magia sos vos, Diego

2010-06-17T11:08:00.006-03:00

Segundo tiempo de Argentina-Corea del Sur. Un defensor asiático rechaza la pelota a un costado, y ahí está el más grande de todos los tiempos, Diego Armando Maradona, para bajarla de taco. Sin siquiera mirar la pelota.

Los 82.174 espectadores que presencian la goleada argentina lo ovacionan. Deliran. Porque la magia sigue siendo de uno solo. Y así será para siempre. Es tuya, Diego. Damos gracias por ello.

In My Darkest Hour

2010-06-16T22:57:00.001-03:00

El Trinche

2010-06-13T20:30:00.000-03:00

¡Qué loco estabas, Trinche! ¿Cómo le vas a hacer caso a ese burlón que sólo piensa con el corazón y jamás con la cabeza? Pero vos no podías con el genio. La tenías que hacer. Y el “Meté un caño de ida y vuelta, Trinche, dale”, que te reclamó el otro pistola te encantó. Y ahí nomás hiciste la impensada. ¿Cómo era? Vos la explicás mejor yo: “Tiré un caño y cuando el defensor se dio vuelta le tiré otro. Lo hacía seguido, aunque ese día la cancha se venía abajo. Fue la única vez que se abrazaron los de Newell’s y los de Central”. Ah, pero esa no fue en cancha de Central Córdoba ni frente a Talleres de Remedios de Escalada. La que contás fue otra, Trinche. Fue en el baile que ese combinado rosarino armado con leprosos, canallas y vos, que no jugabas en ninguno de esos clubes, le pegó a la Selección que después Vladislao Cap llevó al Mundial de Alemania. ¿Te acordás la fecha? 17 de abril del 74. Bajaba el telón del primer tiempo y ustedes ya le habían metido 3 a la celeste y blanca. Después terminó siendo 1-3 para la Selección Argentina, la de todos bah, pero eso es lo de menos. No te podían parar. Y ahí hiciste inmortal tu caño de ida y vuelta. Los pasabas a todos como alambre caído. Largo como sos. Cap no lo podía creer. Tal resultó el susto del técnico que fue y habló con el flaco que dirigía a esos desfachatados rosarinos, a esos Kempes y Zanabria que recién mostraban las garras, para que te saque en el entretiempo. Y así fue. Y hubo quien lloró con los ojos entre las manos cuando la melena que todos queríamos tener, ser, miró la tribuna y salió caminando del césped. “La que tiene que correr es la pelota”. Infame. Ni siquiera levantaste una mano para saludar. Ya estaba. Los porteños no se olvidarían jamás de ese lungo que un día prefirió irse a pescar, en lugar de sumarse a los entrenamientos de la Selección que después armó Menotti.

¿De dónde saliste, Trinche? “Cuando tenía cuatro años un vecino me apodó y nunca supe por qué. Desde ahí siempre fui el Trinche”. Naciste con barba. Y debajo de esos pelos ocultabas la sonrisa previa a la jugada que nadie esperaba. En Rosario Central. En Central Córdoba. En Colón de Santa Fe. En Deportivo Maipú. En Independiente Rivadavia de Mendoza, cuando en otro arrebato de locura manejaste los hilos de una obra que terminó en derrota del Milán de Italia por 3 a 1. Dicen que tu habilidad generaba el peor de los sentimientos para el defensor rival: lo enamoraba. Te pedía que le hagas otro sombrero. Mataras el centro envenado con el muslo y le pasaras el fobal por encima de la cabeza, rozándole el flequillo, el remolino cercano a la nuca, para después irla a buscar del otro lado. Quebrar la cintura. Pintar un dribbling con el empeine. El pique cortito. “Es cierto que me sentaba en la pelota durante el partido. Pero no era una provocación. Por ahí ellos no presionaban y yo estaba un poco cansado, ja”. Lo tuyo es incurable, Trinche. Me contaron que en Central Córdoba te daban premios extras por los caños. Y los viejos que todavía se rayan el pecho con los colores de Los Andes nunca olvidan que fueron ellos mismos, sí, tus rivales, los que esa vez que te olvidaste el documento recontra juraron ante escribano público que vos... eras vos. Sin dar un pase ya los habías enamorado ¿ves? “Me querían ver jugar”. Bigote que flamea. Pekerman dice que, a la hora de armar una Selección Argentina de todos los tiempos, vos sos el dueño de la 5. Para siempre. “Es el futbolista más maravilloso que vi”, comentó una vez. Yo justo me estaba bañando, pero lo escuché más tarde, cuando lo repitieron en la tele.

¿Pero si no jugaste ni en Boca ni en River? No podías pasar desapercibido, Trinche. Tu vida está marcada por el simple hecho de ser un lobizón: séptimo hijo varón de un plomero yugoslavo que se mojó las patas en el Paraná rosarino por primera vez allá por la década del 30. Y no se fue más. Apareciste vos. El crack de los ojos en la nuca, como murmuró un compañero tuyo una vez. Vos le dabas la pelota a él y estabas salvado, dicen otros. ¿Fue para tanto? El cambio de frente milimétrico no lo inventaste vos de milagro. “El Trinche anticipó cosas que después se le vieron a Claudio Borghi”, confesó Fontanarrosa una vez, sentado en El Cairo. El Negro sí que no le erraba. Había más: La gambeta intratable puede que haya nacido en esos picados por el interior santafesino que tanto te gustaba jugar con hermanos y amigos. Pero siempre volvías. A ese Central Córdoba. “Lo más grande que me dio la vida”. No te convenció el Cosmos de Pelé, cuando te vinieron a buscar. Saliste rajando para el barrio La Tablada cuando aparecieron de Francia y el Inter Italiano.

Y un día te paraste. No pusiste la suela y la pelota siguió de largo. Te hiciste el ex durante un tiempo. No lo podías aguantar. Trotaste otra vez a los 37 años, en 1986. Pero ya estabas para otra cosa, por más que siempre quisiste “disfrazarte y entrar un poco a la cancha, aunque sea diez minutos”. Frenaste el taco justo el año en el que Diego se consagraba en el Mundial 86 ¿a vos te parece? Cosa de locos. Después... Después vino la vida, Trinche. Un amigo gordo de Central Córdoba que rompe en llanto cuando le preguntan quien fuiste. Hasta que el Diego pisó Rosario para jugar en Newell’s. Sí, en el 92. Y alguien dijo: “es un orgullo recibir al mejor jugador”. Y Maradona, inmenso, creador de magia y amante honesto de la habilidad ajena, respondió: “El mejor jugador ya jugó en Rosario. Y es un tal Carlovich”.

Tomás Carlovich.

Esta semana: Corrincho, capítulo tres

2010-06-07T08:53:00.003-03:00

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Una noche en el Roxbury

2010-06-01T22:50:00.003-03:00

Si no la viste, no existís. Y si la viste sólo una vez, menos. Tremendos Chris Kattan -a mí me gustaría ser justamente él, el petisito Doug Butabi- y Will Ferrell. Párrafo aparte para la aparición de... Richard Grieco.

En este video, el sketch de Saturday Night Live que dio origen a la película. Con los hermanos Butabi saliendo a bolichear con famosos.

Escama

2010-05-29T17:57:00.000-03:00

El sapo que orina al niño dormido juega a los naipes con mi sonrisa mientras esconde su carta más comprometida. Entrecierra los párpados. Alarga la pupila. Saborea la lengua que es semen azucarado y promesa asesinada a orillas de las sábanas. Siempre sospeché que el egoísmo habla primero el idioma de las caricias. Para luego desangrarse mes a mes, como una arteria cercenada a golpes de futuro.

Necesito el puñal de óxido y un pozo para esconder las tripas inodoras. Afuera el viento es un mugido de ratas que enseñan a no gritar: ya tuve demasiado de dientes, cabellos y lágrimas con olor a abismo. Hoy elijo la gruta sanguínea; el pasadizo de cuerpos descarnados que conoce de memoria cada palabra y saluda con un llanto mis pasos de talones quebrados.

Otra vez, la cama de clavos. El aceite hirviendo para quitarme cada fantasía de las pestañas. Tu útero de tierra muerta al alcance de cualquier salvaje que se desnude en mi nombre. La roca más pesada es la que se bambolea entre tus pensamientos. Mentís no saberlo. Pero el granito seco, ajeno de lluvias y tallado a fuerza de enanos erróneos, se vuelve la vereda más oportuna para los que aman los escapes a tropiezos.

Humo y náusea. Las confesiones se aferran a los brazos y dibujan grietas de agua congelada. Hay alaridos que están hechos para sólo retumbar en el pulmón. Y el intercambio de silencios deja heridos y mutilados a cada costado del manantial. Quedan la garganta y un filo que, adolescente, jamás aprenderá a cortar de raíz. Apenas la muerte de las buenas intenciones. Lo demás son relámpagos que hipnotizan y espejismos que pueden pagarse con orgasmos y monedas ajenas.

Cae el desvelo entre hímenes disfrazados de nube invernal. El sapo orina, pero ya sin ganas. Turbado, confía en que el ácido mañana será más agrio. Y que nacerán verrugas. Brotarán escamas fétidas y cordones umbilicales repletos de hormigas hambrientas. En ese niño que duerme. Que jamás despierta.

Ronnie James Dio (1942-2010)

2010-05-17T10:12:00.005-03:00

Dándole voz a Black Sabbath. Master of Insanity: hasta siempre...

Evidencias de la desesperación: La trilogía (Parte III: Pelota de Tenis)

2010-05-13T21:39:00.000-03:00

Pelota de tenis

A ver si nos entendemos: jamás te obligué a hacer una mísera tortilla de papa, y eso que la tortilla me encanta, sobre todo la española, sí, esa que viene con chorizo colorado y huevo, pero no con el huevo líquido porque el olor de la yema, la clara transparente y pegajosa casi como un chicle, un moco de alergia, sabés que me revuelve el estómago. A mí me gusta que esté bien sequita, cómo explicarlo, que la dejen en la sartén un segundo más de lo habitual, le den un toque más de fuego, porque así es como las tres cosas, o sea, papa, chorizo y huevo se vuelven por fin uno, y todos sabemos que si algo le gusta a todo el mundo es eso de estar juntos, pegados, o como dicen los que manejan mejor que yo la lengua y los idiomas: “los ingredientes amalgamados”, “aggiornados”.

Y pongo el ejemplo de la tortilla porque sabés bien que nunca entendí nada de planchas o lavarropas, y a vos te sale tan bien eso del líquido que endurece el cuello de las camisas y las deja lisitas, con perfume a algo parecido al mar pero sin tanto aroma a mar, sin tanto olor a agua estancada, semi podrida, con cosas flotando como restos de almejas, ja ja ja, me acuerdo de mi viejo diciendo que vos “sos como la almeja, que se entierra sola con la lengua”, porque a mí los crustáceos nunca me parecieron bichos interesantes, si después de todo tirás una gota de nafta super, un meadita de aceite para motos y los animalitos terminan secos en la playa, apelotonados uno arriba del otro, desapareciendo despacio pero no sin antes largar el tufo a podrido del que te hablé antes.

Porque hay que decirlo ¿cómo un bicho que no sabe aprovechar recursos, dominar la naturaleza en algún punto, puede tener sentido? ¿Te imaginás un cornalito gobernando el mundo? ¿Un langostino? ¿Un mejillón? Dejate de joder, por algo nosotros tenemos la manija de las cosas, y hacemos y disponemos, prendemos fuego y nos hacemos la ropa, bueno hacer es un decir, porque lo único que sabemos hacer es comprar, comprar, comprar, el pantalón, la camisa que vos después metés en el lavarropas y retoma el celeste original, o la corbata, aunque sea de ese color rosa que sabés que a mí no me gusta, pero en el fondo sé que lo hacés sin mala intención, y te entiendo, yo tengo mis vueltas, me levanto temprano a buscar el pan que paga la luz, el agua, el gas, tu celular y ahora esa mierda de internet, que no sé para qué sirve salvo para que hablés con gente que no conocés pero te parece más interesante que yo.

Pero claro, esa gente que no conoce el mal aliento con el que te levantás a la mañana o tropieza con tus bombachas manchadas de menstruación, que pueblan la pieza y son pateadas abajo de la cama cuando vienen visitas, te parece amable y llena de misterios, eso porque no saben lo que es dormir al lado de una mina que nunca tiene ganas de cojer o se quiere matar porque tiene el pelo muy largo y le cuesta peinarse; no tienen una puta idea de lo que es tener que obligarte a que me la chupes cuando yo sólo te pido que me hagas unos mimos con los labios para así poder conciliar el sueño.

Después yo soy el animal, pero bien que cuando tuve que soltar la guita para que te arreglaras esa muela cariada ahí fui el mejor, y ni hablar cuando me aparecía con las cremas que te reafirman esas tetas flacas que tanto inflás con corpiños rellenos de algodón, ahí sí era tu macho y entregabas la cola con la mejor de las sonrisas, pero siempre tenía que haber algo a cambio y por eso me empezaste a mirar mal cuando te dije que prepararas milanesas para ese fin de semana en Villa Gesell, porque a vos te gusta la playa, las olas y el viento, pero no transpirar; te encanta mirarle el bulto a los pelotudos que, acostumbrados a levantar pesas en el gimnasio pero nunca a agarrar una pala y romperse el culo laburando, se pasean en sunga y te devuelven la mirada como cojiéndote con los ojos, eso sí que te levanta la autoestima y te hace sentir “mujer”, porque lo bueno siempre está afuera ¿no?

Sin embargo, cuando a la noche hace frío me pedís que te abrace, incluso cuando sabés que dormir de costado me provoca calambres y al otro día casi no puedo mover el brazo, pero bueno, el macho que provee siempre tiene que estar listo para proteger a la pobre diabla, porque no sea cosa que ella se sienta sola, no señor, la señorita ya tiene demasiado que cargar con su problema de lunares en la espalda, los famosos “puntos dañinos” que hay que testear con el dermatólogo a ver si todavía son malignos y todo deriva en un problema de piel que pudo haber sido frenado a tiempo si no le aflojabas con la consulta; consulta que, como es de suponer, corre y corrió por cuenta de la obra social de este estúpido que ahora, de madrugada, se duerme doblado en un silla a la espera de que de una vez por todas terminen tus sesiones de rayos porque, claro, ahora resulta que tenés cáncer y tengo que callarme la boca y soportar que te pongas amarilla, se te caigan todos los pelos, se te pudran todos los dientes, y no me dejes tocarte el hombro porque el cuerpo entero te “duele”.

Pero ¿sabés qué? Leé mis labios: hasta aquí llego mi paciencia, y te lo digo ahora que estás con los ojos entreabiertos, que estás en condiciones de escucharme aunque los médicos, que no sé para qué carajo estudiaron si al final te liquidan más con el tratamiento que con la enfermedad, digan que desde hace una semana vivís en un estado de inconsciencia permanente y que los sedantes que te aplican, cada vez más fuertes porque según vos “no soportás el dolor”, prácticamente te tienen adormecida a cada hora.

Para mí es todo cuento, y la verdad es que nunca sentí ese bulto en la espalda que tantas veces me hiciste tocar, para mí no era una pelota de tenis ¿qué pensabas? ¿qué soy el Gato Gaudio y tengo en claro que las bolas duras son las que más se afirman en el polvo de ladrillo? A los sumo sería un quiste sebáceo de esos que a veces me salen arriba de los hombros y que te gustaba ver cómo me los reventaba con una aguja caliente; para mí no era más que un grano rebosante de grasa o pus y no tanto tumor con nombre raro.

Pero no: vos tenías que creer. Y ahí estás, como una monja, tapada de sábanas con olor a desinfectante y una mascarilla que bien podría usar para rociar la cocina con algún buen veneno contra las cucarachas porque, no sé si te dije, hace dos días me encontré con una en la heladera, patinando arriba del pan de manteca casera que te regaló tu abuela ¿podés creer que la muy turra se deslizaba de una punta a la otra de la manteca y no se caía? Estoy seguro que lo disfrutaba porque con algo se tienen que divertir las cucarachas, no creo que la única cualidad que tengan es soportar un ataque atómico como el de Hiroshima, andá a saber, además, ¿qué certeza tiene uno de que realmente aguantan la radiación? a ver, ¿quién se metió en un lugar con radioactividad para comprobar eso? ¿me vas a decir que los tipos fueron a Japón para ver exclusivamente a una cucaracha bombardeada?

Por favor, son puras mentiras, vos creés cada cosa también, no sé para qué tanto estudio universitario, tanta sapiencia, si al final terminaste así, aplastada en una camilla y enchufada a mil cables, aunque ahora que lo veo debe ser muy molesto tener las venas llenas de agujas, no poder moverse o comer nada más que a través de un tubo, o sonda, o como le llamen, dejáme de joder, yo no quiero terminar así, o por lo menos no con el estómago vacío como me dijeron que estabas, no señor, me encantaría morirme, sí, pero bien gordo y ahora que lo pienso me vuelve a la cabeza la imagen de la tortilla española con huevo y chorizo colorado que tan bien te salía, cocida como a mi me gusta, pero bueno, no nos distraigamos, te venía a decir que no soporto verte así por lo que prefiero que esta sea la despedida, sí, ya sé, no es necesario que te muevas, puedo abrazarte yo así que tranquila, mirá, mirá lo que hacés, casi se te sale una aguja del brazo, shhhh, por favor, no murmures, quieta, a ver si te descompensás, tranquila, te voy a extrañar, pero créeme que vas a estar bien, tan bien que ni siquiera vas a notar mi ausencia cuando mañana, cuando canten los pajaritos como te gustaba decir a vos, te apliquen tu última sesión de quimioterapia.

Corrincho celebró el capítulo 2

2010-05-08T19:49:00.003-03:00

Corrincho tuvo su capítulo 2. A este servidor le tocó jugar al presentador.

Basta un clic aquí para saber qué fue lo que pasó...

Había que volver. Y se volvió: Olimpo, otra vez de Primera A

2010-05-05T08:42:00.003-03:00

"... nos puede quitar la vida ¡pero nunca la libertad!"

2010-04-29T21:58:00.003-03:00

Alba gu brath!

Se viene, se viene: Corrincho, capítulo dos

2010-04-27T08:45:00.002-03:00

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Faith No More, "Everything's Ruined"

2010-04-26T09:58:00.001-03:00

We were so happy...

La hija de Peter Pan

2010-04-20T12:28:00.001-03:00

Juega con estómagos de fuego, que derriten la punta de las uñas, la hija de Peter Pan. Busca las últimas líneas escritas, que se chocan hasta quebrarse dentro de la tripa lastimada por la bilis. Junta letras que repican como martillazos. Y sueña sables oxidados que navegan de punta a través del ácido.

La hija de Peter Pan borra con dos parpadeos la sombra caliente que amasan sus labios cuando la noche le pega en los hombros. Cree. Que los gritos se oyen menos fuertes si los cubre con una roca. Que la roca se quedará muda porque la ha visto dormir. Y se dice a sí misma: Las tormentas están tan lejos que no mojan. La sangre nunca se derrama.

La hija de Peter Pan llora cada vez que encuentra un reloj. Y al pan viejo lo tapa con hielo para que no llame a los hongos. No sabe que el destino de la miga es hacerse polvillo. No sabe que al hielo lo derrite su propia mirada.

Le duele la carne que todos los días se acerca cada vez más a la tierra. Le duele el viento a la hija de Peter Pan, que una mañana se quedará con su último cabello. Por eso inventa adivinanzas y se las aprende. Para que el dolor sea de fantasía y no una aguja que le cose lombrices en los pechos.

Y se sabe las respuestas. Para que las mismas lombrices no se enamoren de su cuerpo. Alguien olvidó decirle que el país de Nunca Jamás hoy es un baldío que mañana dará lugar a un cementerio. Alguien le ocultó que los niños perdidos ahora son hombres encontrados que venden esa tierra.

Alguien debió contarle que ahora van a buscarla. A ella. A la hija de Peter Pan. Porque cada vez vuela más y más bajo, aunque murmure nuevos acertijos para no darse cuenta. Porque la última vez que intentó girar en la segunda estrella a la derecha, en pleno aleteo, olvidó que no traía anteojos.

Y terminó por perderse entre los nubarrones de la tormenta que no moja. De la sangre que nunca se derrama. Pero quema. No sabe que detrás de los relámpagos la espera el cocodrilo que ella, siempre en sus adivinanzas, trató de volver roca afónica. Con los colmillos agudos de tanto morder pan congelado. Filoso. Hambriento. Para espanto de la hija de Peter Pan, completamente real.

Aprender del campeón

2010-04-17T11:56:00.001-03:00

Sergio Víctor Palma, chaqueño de La Tigra, y consagrado campeón del mundo de los Super Gallo el 9 de agosto de 1980 tras vencer por nocaut en el quinto round a Leo Randolph.

Leyenda y ejemplo de grandeza, nos honrará formando parte del proyecto literario “Doce Rounds”.

La foto, un testimonio de esos que duran para toda la vida, es de la cena que compartimos con el campeón el viernes 16 de abril.

Aprendimos mucho.

Y también nos emocionamos hasta quedar al borde de las lágrimas.

Manolo García, "Pájaros de Barro"

2010-04-08T21:33:00.003-03:00

A veces hay canciones de otro tiempo que, sin que se sepa por qué, de pronto vuelven a sonar fuerte en la cabeza de uno. Este tema, en particular, me traslada décadas atrás a mi infancia en Sierra de la Ventana.

"Gatitos", de Bruno Pesci

2010-04-07T21:09:00.000-03:00

Bruno Pesci es un poeta rosarino. Tiene un blog llamado La Podonga. Y escribe con un talento que estremece.

Hace muy poco publicó una poesía que me quitó el habla por un instante. Por suerte, Bruno me permitió colgarla acá:

Gatitos

no sé como imaginarte.

yo que logré imaginarme todo

que le metí la tristeza por el pico a las palomas

no puedo, ni sé si debo

imaginarte.

el dolor llega despacito al alma pero llega,

creo que una noche te encontré así:

abriendo la boca frente a la pecera, queriendo

tragarle la noche a una sombra.

me hablaste de tu hermano y me hiciste sentir

que en el techo de tu casa te crecían gatitos

porque el amor te llegaba así, en forma de gatitos.

aquel es blanco como el amor y

le pusiste el nombre del amor

le dijiste: sos mi hijito y

le diste el nombre del amor.

ahora sé cómo imaginarte, te imagino como imaginé a todos los hombres

¿con la existencia arrepentida? ¿dándole a la luna

el nombre de sus madres?

abriendo la boca y escupiendo un gatito,

deseando que de la boca te salga una de las hijas

al menos una ¿la hija del recuerdo? ¿la hija del amor de los hombres que imagino?

sólo supiste darle gatitos a éste mundo.

le mostraste la espalda a la existencia pero quedaste de frente al abismo

¿qué se acaba allí? ¿el ser?

¿los recuerdos? ¿la mirada escrutadora de

tu padre? ¿el padre de los hombres que imagino?

el mundo seguro que no

no termina allí donde comienza

tu pesadilla.

The Smiths, "I know it's over"

2010-03-19T10:41:00.002-03:00

Escasez

2010-03-19T07:28:00.000-03:00

Quisiera desahogarme de tanta inmundicia. Tanto idiota sin correa. Que los ojos no me ardan ni las voces me expliquen cuántos relatos falsos suma la ignorancia. Sería fascinante sentir menos clavos en el cuello.

No tener ganas de estropearme el mentón a trompadas...

A veces sólo queda la monotonía de la garganta autoritaria. Un griterío de piernas de pie que llevan la canción entre palmas. Yemas pulsando teclas como jeroglíficos que abren puertas ilusorias: ése es tu mérito. El único.

Escasea la grandeza. Como los oídos y las puertas sin rejas: hay una huelga de escaleras para incendios. Lo mejor es sentarse a esperar. Abrazar al mejor amigo ausente. Y luego encender una mecha cuidando que -esta vez- la pared no aparezca manchada de párpados y dientes.

Nada de inventos, por favor. Ahora la leyenda mejor narrada es la que termina con una ventana hecha añicos y un hombre corriendo. Que no soy yo. Pero me gustaría serlo...