El blog de Patricio Eleisegui

Amigos: El domingo 2 de noviembre estaremos leyendo algunos textos en el ciclo “Naranjas Azules” que organiza la productora PAF . ¿Dónde? Centro cultural Zas. Moreno 2320 . ¿Cuándo? Domingo 2 de noviembre . ¿A qué hora? 20 hs . ¿Cuánto? $6 la entrada . A los que quieran acompañar... serán más que bienvenidos...

Para César Ay armenio querido, quien pudiera volver abrazos las palabras que escupe esta tormentosa noche de primavera. Quien pudiera, Dergarabedian, hacer de la madrugada un amanecer sensato; apenas surcado por pesadillas que se desvanecen al compás de las gotas que caen. El golpe se hace nudo de roca en gargantas que han florecido en ese jardín que sembraste de reojo. Pero al que siempre regás cuando la sequía se vuelve más intensa. Ahora, los brotes tienen brazos que dibujan oraciones escritas en presente. Y tejen mantas esculpidas en verbos y preposiciones que, en silencio, se esfuerzan por vestir de calor al jardinero. Para que el frío sea menos doloroso. Para que el despreocupado hacedor de jardines no ponga rodilla en tierra cuando sopla el viento más artero... Armenio querido, abriste tantas puertas y en el camino escondiste tantas llaves que ahora tu única salida es el cariño. Aquí estamos. Los brotes verdes que todos los días buscan aprender tu mejor arte: e

Otra vez. La luz asesinada me clava al colchón. Afuera, los perros ladran y se mastican entre sí por un pedazo de carne azulada que dejé caer antes de superar la puerta. Bajo el techo quemado que ofrece la oscuridad vuelvo la mano al pecho y descubro otro agujero líquido que late, caliente, apenas por encima del estómago. Los dedos, fuera de cualquier control, se apresuran en ubicar los límites del pozo ahora peinado por tejidos, venas y nervios que se mezclan con el aire pesado de tabaco como lombrices tostadas por el sol. La maraña de falanges se pierde entre los pliegues ásperos de una caverna esculpida sobre huesos que, inflamados, mienten una blancura perdida entre colmillos y collares sin nombre. Uñas que atacan la saliva canina que forma charcos y amenaza inundar el aljibe nacido de cientos de mordeduras impensadas. Una palma llama a la otra y el agujero se ensancha. Dejo que los dedos se empapen en un petróleo que adivino espeso a la sombra del foco apagado. Los dedos

Cuando un hombre miente asesina una parte del mundo. Esas son las pálidas muertes Que los hombres mal llaman “sus vidas”. No puedo soportar seguir siendo testigo de todo esto. ¿El reino de los cielos no puede llevarme a casa? “To Live is To Die” Cliff Burton (1962-1986), ex bajista de Metallica