El Viento entre las Piedras

De cómo manipulamos el terciopelo de la tierra, ángel inerte. Con el dedo índice, darle vida a un caballo de madera para después saltar hasta alcanzar el cielo...

Y llega la bocanada de hielo. La lágrima descalza. El momento. Destello. Despertar que despertamos.Para menguar el frío. Y acariciar el viento entre las piedras...

Disipación del abrazo. Qué mejor que pintar el vidrio ausente de la ventana con una lata repleta de verdades y verbos serruchados de bigote ¡Vean cómo crece el niño más alto! (Y no le duelen las rodillas cada vez que un surco de piel húmeda le roba una sonrisa...)

Te propongo que esta vez no crucemos los dedos. Y que olvidemos esas utopías que apenas sirven para mojar pantalones. Pasa la mañana y todavía estamos acá: esperando el estertor de los pájaros que no migran. Ebria, la lluvia prueba suerte con la cerradura abierta. Y mis ojos siguen demasiado sinceros como para cerrarse, sin gotear, bajo la escarcha...

Errantes. Tomé la valija menos grande pero olvidé guardar la más arrugada de mis vivencias sin cuello ni bolsillo... No creo que puedas dibujarme. No soy una pantalla. ¡No! Menos aún un nombre mal pronunciado... No soy electricidad.

Apenas un poco de viento...

Apenas un poco de piedras...