Hay
Hay un momento. Una mirada altanera que busca otra ceja para convencerse de su propia cobardía. Tan agresivo es comenzar a confiar en una sombra; en otro sueño soñando a que sueña el mismo sueño... tanto como pedirle clemencia anticipada a esa sábana-fantasma que todavía se sienta a la mesa, duerme hasta tarde los domingos y tuerce la boca dos minutos después de haber llegado al orgasmo. Pasos que guían la travesía mareada de un hombre sin vida. Que respira. Repasa el humo con los dientes y despereza su osadía hasta no olvidar que hoy es martes. Y los martes son algo, mucho más, que “La Pavada” del diario Crónica. Son corbatas y sacos prendidos por el medio... justo por el botón que siempre denuncia -envuelve de prejuicios- a los rellenos de inquietud. Los martes son reumas que duelen aunque no haya humedad. Tartamudos suspicaces que se resignan a cantar en silencio... Hay un momento en el que girar sobre un pie es volverse árbol. Es trepar un peñasco para ver, entre ventarrones y ...