El blog de Patricio Eleisegui

Entrevista Patricio Zunini .

Antología de cuentos oscuros "Charco Negro". Salida simultánea en Argentina y España a través de los sellos editoriales Wu Wei y Unomasuno. Incluye mi relato " Calfucurá ". Presentación oficial: sábado 15 de junio, 21 horas, Espacio Mu (Hipólito Yrigoyen 1440, Congreso, Buenos Aires) .

Sobre mi cuento " Cacho de Fierro ", incluido en la antología 12 Rounds, en revista Tónica: "La nostalgia tanguera que emerge de las entrañas se adhiere a la praxis pugilística. Así, el protagonista del escatológico 'Cacho de Fierro' de Patricio Eleisegui rememora desde un asilo sus días de gloria. Edmundo Rivero lo percibió con lucidez: 'Tu razón no importa nada, / Cuando el ansia de la turba/ Sólo espera la trompada,/ Que te eleve o que te hunda'." Clic aquí: Revista Tónica

Los amigos de la revista electrónica Las Malas Juntas acaban de publicar un texto de mi autoría bastante reciente. Su nombre: "Chola". Pueden acceder al escrito haciendo clic en este enlace . Que les sea leve.

El burro no coje por lindo, sino por insistidor. Me hiciste anotar la frase y yo la releo con la cabeza, como me dicen en la escuela. El burro no coje por lindo, sino por insistidor. También la corrijo con la cabeza, antes de que me pegues otro cachetazo porque me acuerdo poco lo que decís. Yo ahí me imagino al burro diciéndole a la burra Pero dale, burrita, ¿qué te cuesta? Te juro que te lo apoyo nomás. Y también me imagino a la burrita diciéndole ¡¿Pero vos sos loco?! Primero, ya sabés que me acabo de arreglar con el Yoni, el chancho blanco que ves ahí, en el chiquero, comiéndose los tomates podridos que alguien le trajo de un restaurante. Y segundo, a mí ni te me acerques con esa cosa que tenés colgando. El burro no coje por lindo, sino por insistidor. Pienso y pienso cada palabra y se me viene a la cabeza mamá cortando los pelones para la ensalada de fruta. La veo renegando con esa mandarina que no se deja pelar; con el gusano de la manzana que Provenzano, el verdulero, le vend...

Se despereza y estira sus músculos conmigo. El ritmo idiota. De la murga de los idiotas. Que repiquetea, siempre enfermizo, el mismo goteo. Que cuenta. Uno. Dos. Tres. “Ahora”, como murmura una garganta esclavizada por el vaivén. Pero ese “ahora” no llega nunca: es un anuncio en falso que aliviana ansiedades semidormidas. Saltos que nunca despegan bajo un cielo de chapas tiznadas que ahoga. Carne transpirada y puntapiés al aire denso aunque el final de la canción nunca llegue. Porque jamás degollarán el estribillo. El ritmo de los idiotas está hecho para volverse carbón y perdurar hasta agotar el último reloj. Un silbato despierta y endereza a los bailarines que equivocan la melodía. Porque siempre los hay. Vuelve el brinco absurdo. Plantas de pie y un tac, tac, tactactac, anudado a la tierra. Deshabitada de lombrices. Que no puede ser otra cosa más que baldosa, bicicleta, pelotazo, porrazo y rodilla lastimada. Los niños son los que aprenden más rápido a marcar el paso. Pronto ...

Quedate con todo: Mi sangre: Mis risas: Mis muecas al llegar al orgasmo. Dejame vacío. La pintura negra la llevo en el estómago. Porque en este paisaje de cadáveres, el silencio es fiesta. Y no hay más sueños: los asfixié con una bolsa de supermercado. Tragué cada lágrima: me bebí el dolor a sorbos apurados. Pero no dejé de apretar cada garganta. Y el nylon se mezcló con mis excrementos. Con tu felicidad ahora repleta de lombrices. Soy un homicida que quiere asesinarse cuando se contempla en el espejo. Y a veces lo logra. Pero sólo a veces, mi amor. Los perros me lamen y siempre sobrevivo: esa es la peor de las curas. La más sangrienta carcajada. Sólo a veces...

… y bueno, eso fue hasta que llegamos a Tilcara. Digan que todavía no está mi señora, que no me deja mentir. ¿De qué te reís, Fundillo, si vos sos más pollerudo que yo? Así que ahí estábamos, en Tilcara. En Jujuy, vieron. Sin los pibes y caminando por las ruinas de los indios. Esos indios así, más belicosos que la mierda, que se plantaban ahí, arriba de la montaña, y que se amontonaban en el pucará ese. Y desde ahí cagaban a cascotazos a los españoles. A los gallegos cabeza de dado. ¿Algunos de ustedes conoce el pucará de Tilcara? No, Molinari, ni en pedo que se parece al fortín que viste en Saldungaray. A ver, ¿cómo lo explico? El pucará es como una especie de aldea, pero toda hecha de piedras. Casitas y casitas armadas con toscas en la punta del cerro más alto del pueblo. O algo así. Y ahí estábamos nosotros, ahí arriba, con la Nancy ¿no?, cuando veo salir de una de las chocitas estas que les digo, toda hecha de piedra, a un tipo. Un tipo. Justo ahí arriba, en la punta del cerro. ...

La pesadez hecha bolita entre los dedos. Y golpear un útero cuadrado cuando el disco deja de murmurar la canción esperada. Repiqueteo de nalgas al aire. Agua con gas en la garganta para custodiar esa escalera por la que sólo suben los que ya no van a ninguna parte. Abrazar las palabras que nunca escribimos nos hace menos despreciables ¿no es cierto? Magnánimos con un fuerte olor a orina de anciano muerto de hambre. Ingratos con el tiempo: de cruzar los meses se trata -apenas- esta amarga aventura de piratas con dos piernas y galeones que nunca se hunden... De escribir ciento uno menos cien anhelos con la mano y borrarlos con las escamas del codo: hasta caer de la planta. Madurar hasta volverme un individuo. Se pudre la madera y muere asado el último duende de las sonrisas desdentadas... Agujero en las muelas. ¡Hola, niño-porquería! ¿Por qué no me advertiste de mí? ¿Y ahora qué hago con este metro ochenta y pico? Con este pelo largo en rodete y mis pestañas de pararrayos. Las cejas b...

Robin , el texto que escribí para la Noche de las Librerías -y al que pueden acceder haciendo clic aquí -, apareció publicado en el blog La Ciudad Captada de Eternautas. El escrito formó parte de una iniciativa en la que también participaron autores como Hernán Ronsino, Juan Guinot, Alejandra Zina, Juan Marcos Almada, Nicolás Correa, Sebastián Pandolfelli, Oliverio Coelho, Gustavo Nielsen, José María Marcos, Marcelo Guerrieri, y Daniel Link , entre otros. Para acceder a La Ciudad Captada, clic aquí .

El texto a continuación integró el evento Postales Privadas de una Ciudad Vista y Narrada que, con motivo de la última Noche de las Librerías, se llevó a cabo el 26 de noviembre . La iniciativa partió de una consigna: el organizador entregaba una fotografía a cada autor y, en base a esa imagen, el escritor debía concebir un texto de menos de 400 palabras . A partir de la foto tomada por Martín Lopo , trabajamos el escrito que sigue más abajo. Robin Joven maravilla. El pequeño Robin, me decías. Y yo no entendí el por qué hasta hoy, que me veo tatuado en la pared. Con ese pelito colorado del que apenas si me quedan dos mechones. Con los brazos torneados, musculosos, que cada hora pesan más que la sábana con la que te tapé la cara hace casi dos años. Esos ojos, los míos, atentos a un horizonte que dejé de ver cuando empezaron las primeras inyecciones. Las pastillitas de colores. Los buches que se llevaron mis dientes. ¿Adónde quedó mi pecho firme? ¿Quién se robó mi entre...

Nos despedimos. Gracias a todos los que participaron en estos dos años. Estamos en deuda. Quién dice que un día, alguna vez, en otro momento... Clic en la imagen para ver en grande: Parte de lo que provocamos en www.corrincho.blogspot.com

El próximo sábado 26 de noviembr e, un texto de nuestra autoría formará parte del evento Postales Privadas de una Ciudad Vista y Narrada . El escrito en cuestión -titulado " Robin "-, aportará su lado literario a una de los fotografías que formarán parte de la muestra. La cita es en el Bar La Paz -avenida Corrientes 1593- , y el material se podrá visitar a partir de las 20 horas . Agradeceré que quien se acerque luego me de su opinión.

" Galletitas ", la primera novela de quien aquí escribe -y que aún se mantiene inédita-, resultó seleccionada finalista del Premio Clarín de Novela 2011 junto a otras nueve obras . Este autor participó bajo el seudónimo " Caifán ". De la edición de este año tomaron parte más de 515 textos , tanto de Argentina como del resto de América e incluso Europa. El galardón, finalmente, quedó en manos de Luis Lozano , autor oriundo de Bolívar. La entrega del premio se llevó a cabo el lunes 3 de octubre en el Faena Arts Center de Puerto Madero.

Clic en la imagen para ver en grande: Sábado 12 de noviembre. 21 horas . Escuela Museo de Cerámica Fernando Arranz. Alejandro Cervantez 5068 . Capital Federal. ¿Cómo llegar? Te llevan las líneas 181, 47, 172, 106, 135, 99 y Metrobus .

Clic en la imagen para ver en grande:

La Universidad de Buenos Aires (UBA), la Fundación Sadosky, y el Ministerio de Ciencia, Tecnología e Innovación Productiva de la Nación celebraron los 50 años de la entrada de funcionamiento de "Clementina", la primera computadora científica que operó en la Argentina . Dentro de las actividades por esta conmemoración, los actores implicados impulsaron un certamen literario basado en lo que fue un hito para el desarrollo tecnológico local. Merced al cuento " Hormiguitas ", este escritor obtuvo la primera mención especial. El jurado estuvo integrado por Liliana Hecker, Guillermo Martínez, y Juan Sabia . La entrega del reconocimiento será el próximo martes 16 de agosto a las 18.30 horas en el aula "Pedro Federman", Pabellón 1 de Ciudad Universitaria. Quien quiera asistir, bienvenido. La gacetilla oficial con el anuncio se puede consultar aquí .

Clic en la imagen para ver en grande: Los Fiestorros celebramos nuestro primer aniversario ! Leemos: Hernán Brignardello - Juan Marcos Almada - Patricio Eleisegui - Nicolás Correa Ponen sonido: Dos Cachivaches Sábado 27 de agosto. 22 horas. Bar El Cisne. Bulnes 298 (esquina Potosí). Buenos Aires. Entrada libre y gratuita. Más detalles de Fiestorros en este blog

Hoy intenté levantarme. Una vez. Dos. Pero no pude: me supera el calambre. Ya sé que me comporto de manera estúpida, no necesito a un coherente que me lo repita, pero hubo una etapa en la que aquello que hoy está ahí, afuera, el sorgo y la alfalfa que se extienden hasta el horizonte, fue enteramente mío y es lógico que ahora se me antoje no quedarme quieto. Desde acá, la ventana que tengo adelante se asemeja a un muro socarrón; un rectángulo sonoro que me desafía a sortearlo. Y no es que me considere un histérico que tiene por costumbre sobredimensionar todo lo que le pasa: la cuestión es sencilla: no puedo. No quiero remontarme a lo que pudo haber sido, volver atrás, la mañana resbalosa de llovizna, preparar el caballo manso, ése que se deja hacer cualquier cosa, después del desayuno a medio masticar el beso con un latigazo de labios a una mujer que ya no duerme conmigo, o saludar con una cachetada en el hombro al Cordobés, ese tordo descalabrado que mi padre intentó castrar de chico...